Bala no alvo

Alice não mora mais aqui!

2009-03-03T10:44:00.000-08:00

Queridos e queridas visitantes,

Decidi mudar o blog de ferramenta. Optei por uma que irá me possibilitar mais recursos e uma interface melhor de trabalhar. Também resolvi unir os dois blogs que eu vinha mantendo, este e o Estação de Sonho, criando um só, que traduz o meu ser e estar no mundo: uma mistura de literatura, crônicas do cotidiano, o encanto da vida real, a magia da ficção, pitadas de uma autobiografia... Infelizmente, não tenho como migrar o conteúdo do Blogger para o Wordpress, por algumas incompatibilidades técnicas. Fiz todas as tentativas, mas não deram certo. Minha versão do blogger não é atual e isso dificultou as coisas. Portanto, de agora em diante, começarei um trabalho de formiguinha, migrando pouco a pouco meus textos, fotos e links para a página nova. A lista de blogs e a apresentação do novo projeto estão concluídos. Aviso que linkei todos vocês no novo blog, pois não vivo sem as suas palavras. Para não perder os comentários maravilhosos que postaram neste espaço, dividindo comigo ideias e visão de mundo, não irei desativar as páginas do blogger, só não irei alimentá-las mais. Quem quiser continuar acompanhando minha produção na rede, está convidado a visitar o Mar de Histórias ou dar uma chegada no Conversa de Menina, que escrevo em parceria com Alane Virginia, também jornalista. Abaixo, os links:

Mar de Histórias

Conversa de Menina

Blogosfera, poesia e livro de terror

2009-03-01T08:44:00.000-08:00

Da série, crônicas de um fim de semana de repouso

SÁBADO:

- Dia dedicado a estudar a blogosfera pelo avesso e direito. Leitura e fichamento de texto acadêmico é castigo divino, com certeza, mas há certos castigos que nós mesmos nos impomos, seja por necessidade ou até por masoquismo. No meu caso é fome. Ainda não saí da idade dos porquês.

- Que bom que não tinha sol. Fevereiro anunciava março e suas nuvens carregadas da chuva que lava o verão da memória.

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Na fronteira entre ontem e hoje segui uma dica de leitura de mytreusis. Sorria e Morra é o titulo sugestivo que abre a série Goosebumps (calafrios!). "Terror infanto-juvenil mamãe, nem assusta!". Quem disse?! Experimenta ler à meia-noite, numa sala vazia, na casa onde todos dormem. Mais cedo, minha mãe jura que ouviu um livro sussurrar.

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DOMINGO:

- Acordar ou não acordar, eis a questão! Acordei, havia um verso martelando o juízo e nem adiantava ignorá-lo e virar para o outro lado... Postei aqui na Estação de Sonho, o blog que tem cor de areia do mar.

- No Conversa de Menina, escrevi um perfil para revelar bell hooks.

Pela boca de Dionísio

2009-02-27T10:20:00.001-08:00

Resgatei a antiga paixão por vinhos, tirei a poeira de velhos escritos...Que saudades que eu tenho, da aurora da minha vida de repórter, embora também seja feliz, comendo o pão que os repórteres amassam, na lida diária de editora. Mas, nostalgia é o estado de espirito que afeta apenas aqueles que tem boas lembranças para compartilhar. Falei pela boca de Dionísio, lá no Conversa de Menina.

Redescobrindo o universo

2009-02-26T10:37:00.000-08:00

Exercício de Ciências. Tarde nublada. Calor abafado no quarto. Uma letra muito redonda e bonita no caderno explica a origem do universo:

- Qual a diferença entre a teoria do Big Bang e a do estado estacionário?

Google, revistas Ciência Hoje da década de 80 ("essas aqui são do tempo em que eu estava na escola"), explicações, digressões, nos perdemos em citações, recuperamos o foco, resposta no caderno.

- Pesquisa aí o que é galáxia...

- "Aglomerado de estrelas, cometas, planetas, poeira cósmica e gases..."

- O quê é aglomerado?

- Um amontoado, várias coisas juntas...

- Aahh, mais uma palavra para o meu vocabulário

- Nossa galáxia é a via láctea. Os antigos a chamavam de "caminho de leite"

- Por quê?

- Porque, diz a lenda, que quando estava sendo amamentado, Hérculos apertou o seio de sua mãe e o leite se esparramou, formando um caminho para as estrelas.

- Bonito isso, vou anotar aqui!

Algumas considerações finais sobre o Carnaval

2009-02-25T09:58:00.000-08:00

1 - Que bom que acabou!

2 - Descobri que é possível acordar de ressaca sem ter bebido uma gota de álcool ou consumido qualquer outro tipo de aditivo, exceto chocolates. Ressaca de sono deve ser tão ruim quanto ressaca de cachaça. Atenção às sensações: cabeça pesada, tontura, moleza no corpo, gosto ruim na boca (até água fica esquisita), entorpecimento...

3 - A cidade ontem deserta e deprimida, hoje acordou barulhenta pra caramba. Tem uma fábrica embaixo da minha janela e dois canteiros de obras nas cercanias do prédio onde eu morro. Parem as máquinas, pelo amor de deus!

4 - Acabo de me lembrar que em meio aos plantões momescos, esqueci completamente de fazer o dever de casa!! Preciso definir o meu objeto de estudo e escrever uma apresentação...se é que vocês me entendem. Se não entendem, sem problemas, hoje o dia tá confuso como em toda Quarta-feira de Cinzas que se preza.

5 - Daqui a pouco tem o bom e velho plantão de corujinha da meia-noite. Nada como o conforto da rotina para ajudar a aclarar as idéias.

A vida na cidade off Carnaval

2009-02-24T10:26:00.000-08:00

Costumo admirar a cidade em dias de feriado. Mais até, como já declarei de outras vezes, sinto-me dona das ruas. Desfruto o poder de andar pelas calçadas sem esbarrar em ninguém, deserto de concreto, entregue à contemplação. Mas a solidão da cidade off carnaval não é contemplativa, é mais triste, talvez porque seu oposto, a cidade da folia, alguns quilômetros e viadutos à frente, seja alegre demais. A felicidade fake do Carnaval, com seu colorido berrante e os trios ensurdecedores, como se gritassem EI, É PROIBIDO FICAR TRISTE PELOS PRÓXIMOS SEIS DIAS, embotam e contaminam as ruas desertas da cidade off carnaval.

Desço uma ladeira, em direção ao plantão, ninguém nas ruas. O vigilante de uma obra me dá boa-noite e deseja bom trabalho, sinto um suspiro em sua voz. Resignado em ganhar o pão, não participa do espetáculo lá na outra cidade, as contas se pagam nessa. Ao atravessar o estacionamento de um grande supermercado, que me serve de atalho para alcançar o ponto de ônibus, mais rostos anônimos e dolorosamente tristes empurram carrinhos de compras. São os excluídos da folia. Ou paga-se o abadar, ou compra-se o almoço da semana, lembro de Cecília Meirelles e do eterno dilema que nos cerca, ou isto ou aquilo, eterno estado de escolha da condição humana. Poderiam sair fantasiados de pipoca, os tristes rostos resignados que vejo, mas o risco da cotovelada na costela, do soco no olho, quiçá de uma facada, não vale a pena.

Na rua onde trabalho, luzes só as pálidas penduradas nos postes. São um pouco mais brilhantes no prédio do jornal. A avenida de grande movimento em dias comuns, entrega-se à modorra de um feriado em que somos todos obrigados a gostar de foliar. Um carro para ao meu lado, o motorista, sotaque de fora da Bahia, pede orientações sobre como chegar na Barra. Indico as vias tortuosas que ele vai ter de percorrer, verdadeiro labirinto de vielas pasmacentas. O coitado queria viver cada segundo de festa, mas está hospedado na cidade off carnaval. Com suas ruas desertas, convertidas quase todas em mesma paisagem, essa cidade de tristeza não abre suas fronteiras com facilidade para aqueles que desejam escapar para a outra, aquela que brilha com as cores de Momo.

Respiro o ar deserto da cidade off carnaval e entro na redação, para viver o simulacro de festa que o plantão me reserva. Tédio profundo, mas agora só falta um dia.

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O impacto da cobertura do quinto dia de folia foi reduzido a cena de uma mulher, completamente nua, dançando um pagode de letra grotesca sobre um trio elétrico. Aquilo me falou tão fundo na condição de fêmea, que apelei para bell hooks e escrevi esse desabafo aqui, no Conversa de Menina.

Quarto dia - and the oscar goes to...

2009-02-23T09:24:00.001-08:00

A melhor coisa do quarto dia de Carnaval, acreditem, foi a cerimônia do Oscar. Quem quer ser um milionário? comprovou o favoritismo. Quando o oba-oba em torno do filme terminar, eu assisto e tiro minhas próprias conclusões. Embora Danny Boyle seja um nome para se levar em consideração, mesmo que até hoje eu não tenha me dignado a assistir Transpoiting. Tem o DVD aqui em casa há séculos, mas eu não assisti ainda. Tenho umas birras próprias. Lá um dia eu pego e assisto. Na prateleira de Bobbie também tem Pornô, o livro que dá continuidade a história de Transpointing, mas o rosa berrante da capa me assustou um pouco. Não é o número um da minha lista de coisas para ler. Lá um dia, quem sabe, pego e leio.

Entre um trio e outro, de esquelha, dava uma olhadinha na cerimônia na TV da redação. Pincei algumas cenas de Hugh Jackman revivendo seus dias de Broadway e Beauty and the beast, musical que o tornou famoso na Austrália. "O homem mais sexy do mundo" (a culpa provavelmente é do Wolverine), me parece, conseguiu conduzir a cerimônia de maneira digna.

Embora, o excesso do glamour do musical tenha me dado a impressão de que a premiação do Oscar virou um grande palco para Hugh mostrar que sabe cantar e dançar. Fiquei tentando ler as expressões dos outros atores. Deve ser meio difícil agradar uma plateia majoritariamente de colegas de trabalho. Mas o menino Jackman literalmente suou o smoking. A propósito, gosto dele, mas aconselho que risque Austrália (o filme) do currículo.

De qualquer forma, Hollywood fez mais uma sessão de mea culpa, dando um oscar honorário para Jerry Lewis. Bons tempos o da minha infância, quando a barriga doía de tanto rir das tiradas do ator.

Sean Penn, esse sim, o homem mais sexy do mundo, faturou a estatueta de melhor ator por Milk e de quebra pediu a legalização do casamento gay. Há quem se irrite com o engajamento de Penn em prol disso e daquilo, mas atenção puristas, arte pela arte é balela e Oscar Wilde (que Deus o tenha em bom lugar) está morto.

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Aaaah, o Carnaval? Teve trio elétrico, os mesmos artistas de sempre, as mesmas brigas de sempre, que pioram ano após ano com o confinamento da pipoca...continuo na contagem, faltam dois dias! Amém.

Contagem regressiva: faltam três dias!

2009-02-22T09:27:00.000-08:00

Meu amado Nelsinho não quer que eu conte, mas não resisto: faltam três dias para acabar o reinado de Gerônimo. Com todo respeito que devo ao criador de É D'Oxum, não vejo a hora desse povo ir para casa e minha vida voltar à sua rotina normal de trabalho honesto em madrugadas calmas.

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Resumo da noite de ontem. Ou seria madrugada de hoje?

Sábado de Carnaval é dia da saída do Ilê. O mais belo dos belos eu respeito. Mas quem faltou ao respeito com o coral negro foram o governador Wagner e o publicitário Nizan Guanaes. O primeiro levou escolta policial e o segundo, três seguranças. Isso é que é consideração ao trabalho social que o bloco desenvolve no bairro do Curuzu. Lamentável que nossos "homens fortes" tenham medo do povo. Na certa é consciência pesada...

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E neste domingo, the oscar goes to...Um consolo e tanto em meio a insanidade geral do Carnaval.

Tambores da minha liberdade

2009-02-21T12:22:00.000-08:00

A segunda madrugada momesca avança e os sinais da minha impaciência para a festa terminar são nítidos. As piadas tornam-se mais ácidas, a ironia, o último recurso de sobrevivência da inteligência agredida por letras como "rala a checa no chão?!"

Os desfiles atrasam, a vistoria dos trios acontece na última hora e a ordem de entrada nas passarelas carnavalescas é alterada. Olho para o relógio, isso não vai dar certo, murmuro desconfiada. E não dá mesmo, bloco entrando na avenida com sete horas de atraso?! Significa que minha madrugada vai virar manhã.

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A noção de tempo de alguém que troca os dias pela noite muda radicalmente. Você toma o café da manhã na hora do lanche da meia-noite. Vai dormir na hora de acordar. Acorda e cai direto, de boca, garfo e faca, no prato do almoço e lá para o meio da tarde, que sono terrível. Meia horinha de cochilo para enfrentar outra madrugada.

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A segunda noite do Carnaval teve Timbalada, Olodum e Cortejo Afro. Belo desfile desse último, mas saiu às 23h30, sem público, só com as imagens da TV estatal. Uma pena, os tambores do cortejo anunciavam liberdade, a minha. Outra olhada para o relógio, faltam pouco menos de cinco horas para encerrar minha transmissão.

Madrugada do Momo Gerônimo

2009-02-19T21:34:00.000-08:00

Da série, o passo-a-passo de uma cobertura

O Carnaval de Salvador já começou. O rei Momo é o cantor e compositor Gerônimo. Um cara resistente, que tem a capacidade de se reinventar e sobreviver ao boom do axé fazendo o estilo de música em que acredita. Na massa homogênea do Carnaval, com cantoras chapinhadas e malhadas, Gerônimo, barrigudo, um senhor de meia-idade, mantém o charme da origem do samba-reggae. O que me atrai no samba-reggae, na salsa, nos ritmos de raiz que ele preserva? Justamente isso, o fato de serem de raiz, de manterem a origem das coisas em seu devido lugar de respeito.

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O A TARDE On Line está com hotsite para cobrir a folia comandada pelo rei Gerônimo. Eis o motivo pelo qual minhas madrugadas serão longas até a Quarta-feira de Cinzas.

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Plantões madrugada à dentro são incovenientes no que diz respeito a dieta e ao sono, mas os riscos de infarto são atenuados pelo santo remédio que é rir das piadas de colegas tão mal-alimentados e mal-dormidos quanto você. A solidariedade entre os notívagos me fascina e ajuda a manter o ânimo, mesmo na cobertura do Carnaval.

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"Chove lá fora e aqui faz tanto frio". Está realmente chovendo baldes (para refrescar a falta de juízo dos foliões) e a redação está geladíssima.

P.S.: anotação mental para a segunda-noite: pedir o controle remoto do ar condicionado e deixá-lo ao alcance dos dedinhos que voam pelo teclado.

Primeiro dia - Já é Carnaval cidade, socorro!

2009-02-19T10:58:00.000-08:00

Da série, o passo-a-passo de uma cobertura

Se engane não leitor. Embora pretenda dividir com vocês o meu suplício em trabalhar seis madrugadas seguidas, Carnaval à dentro - o problema não são as madrugadas, que me descobri notívaga, mas a folia de Momo -, os detalhes me escapam, porque como todo ser humano, tendo à autoindulgência.

Na medida do possível tentarei narrar os fatos mais marcantes do meu carnaval pessoal em detalhes. Não adianta narrar o que todo mundo vai ver na TV e acessar na internet. Então, como a moda é buscar o diferencial na árdua luta pela sobrevivência, meu diferencial é contar sobre a rotina miudinha que vivo.

Comecei a quinta-feira carnavalesca filosofando sobre a mentira e suas consequências. Tá lá no Conversa de Menina. Alane agradece a audiência!

O abominável mundo dos camarotes

2009-02-18T06:20:00.000-08:00

Há mais de um mês é impossível transitar pelo centro de Salvador, no trecho que se estende entre a praça do poeta (Castro Alves) até a avenida Ademar de Barros, em Ondina. São os tais dos 25 quilômetros da "Cidade Efêmera do Carnaval". Por ser efêmera a gente até se resigna a suportar dias tormentosos entre meados de janeiro e o começo de março, quando as famigeradas estruturas carnavalescas empurram pedestres para o meio da pista. No entanto, nada me impede de bradar para a minha meia dúzia de fieis leitores, o quanto me irrita viver em Salvador nessa época do ano. Com todo respeito à tradição milenar do Carnaval, - aliás iniciei até uma série sobre a história da festa lá no Conversa de Menina -, quem reclama aqui neste espaço agora é a cidadã, moradora de Salvador e não a jornalista que tem de cobrir a festa por força da profissão. Gente, eu odeio Carnaval com cada célula do meu ser. Acho a festa horrível, as músicas de gosto duvidoso, detesto multidões suadas se espremendo e trocando bactérias. Mas durante a festa é simples conviver com ela. Moro quilômetros longe dos circuitos da folia. Trabalho em uma zona da cidade que mal vê ecos carnavalescos em foliões tardios que dormem nos ônibus. Nem uma notinha de axé music, graças ao deus protetor da boa música. Mas, centro da cidade é centro da cidade e por mais que a gente tente, não há como fugir de transitar por essas áreas nos dias que antecedem essa versão fake das antigas lupercálias e dionisíacas. Pois bem, durante a montagem da cidade efêmera do carnaval, atos prosaicos do cotidiano como ir ao banco, ir ao médico, fazer o cooper matinal que ajuda a manter o AVC e o infarto distantes, tornam-se impossíveis. Engarrafamentos monstruosos, barulho ensurdecedor com o baticum da montagem das tais estruturas, mudança nos roteiros dos ônibus porque tal rua foi fechada para o bloco passar...O pior é que todo ano a imprensa escrita, virtual, televisiva e radiofônica faz matérias mostrando os transtornos do Carnaval para a vida do cidadão comum, mas o efeito é semelhante ao do desabafo neste blog. Apenas serve como catarse coletiva de um mal que, por falta de planejamento adequado, é dos tais sem solução.

A convergência invade o blog

2009-02-16T05:31:00.000-08:00

Da série, a quem interessar possa...

Fiz uma resenha de um texto acadêmico para uma das disciplinas da Pós. Já que a convergência é o tema da moda, meus rabiscos podem ser úteis para algum jornalista perdido. Acreditem, eu também ainda estou tateando o caminho.

Resenha - Convergência de mídias: metodologias de pesquisa e delineamento do campo brasileiro; Profª Drª Elizabeth Saad Corrêa

Neste documento, apresentado durante o Seminário do Acordo de Cooperação Brasil-Espanha, em dezembro de 2007, na Faculdade de Comunicação da Universidade Federal da Bahia (Facom/Ufba), a autora propõe a adoção de uma metodologia de pesquisa para o desenvolvimento de trabalhos científicos tendo como tema a convergência, que ela considera, por sua vez, um sub-tema do vasto campo de estudos das Ciências da Comunicação.

Na medida em que discorre sobre a adoção de um modelo epistemológico que dê mais coesão aos diversos estudos da área, a professora e doutora Elizabeth Saad Corrêa revisa as principais teorias sobre convergência ora em curso. Também apresenta conceitos tomados como parâmetro para análise das realidades das redações que convergiram 100%; iniciaram o processo recentemente; malograram na adoção da convergência como diretriz, ou ainda; que se mantêm alienadas da chamada nova ordem da prática diária do jornalismo, optando por não convergir.

Um dos aspectos mais importantes do trabalho é a ênfase da especialista na “necessidade de redobrarem-se os cuidados na abordagem de um método científico de estudo e tratamento temático”, tanto no que diz respeito à delimitação da área de estudos, quanto no que confere evitar o uso de fórmulas prontas para um campo de pesquisa ainda em fase de demarcação.

A autora lembra que o termo convergência é usado desde aspectos tecnológicos até no que diz respeito à estrutura organizacional, diferentes níveis de processo de produção de conteúdos, modelos de negócios etc. Faz-se necessário estabelecer de que convergência se está falando e em que nível.

Para efeito de criação de uma metodologia tendo em vista o estudo da convergência midiática no meio jornalístico, a opção é “pela aplicação do termo nos ambientes midiáticos”. Uma vez estabelecida de que convergência se fala, surge o desafio de correlacionar os diversos aspectos que interagem e integram a convergência nas redações (desde a integração do espaço físico, passando pela produção e distribuição multiplataforma, até a capacitação dos profissionais envolvidos).

“Todos os aspectos correlatos à convergência brevemente listados apontam para a necessidade, em termos metodológicos, de construção de modelos de convergência que incluam variáveis de ordem tecnológica, estratégica, organizacional, comunicacional e narrativa.”

Para abarcar toda a multiplicidade do cenário, ou cenários, que possibilitam o desenvolvimento das redações convergentes, Elizabeth Saad Corrêa propõe, se necessário, um redesenho das teorias da comunicação, destacando-as de suas origens tradicionais de forma a possibilitar que contemplem tanto a evolução tecnológica quanto as conseqüências para as relações sociais.

A interatividade da audiência, personalização e customização dos conteúdos, seja nos meios jornalísticos ou não, configuram-se em outro recorte especíifico de estudo, um sub-produto da convergência ou determinante da sua existência? Descobrir a resposta para tal indagação é um dos desafios para estudiosos da área, propõe.

Estudos de caso, comparações, benchmarking, tendo em vista as incontáveis experiências de convergência já feitas na Europa, seriam alternativas viáveis, dentro do método de pesquisa proposto pela autora, para análise da evolução do processo de integração e convergência midiática no Brasil.

Na proposta da criação de uma metodologia de pesquisa para o estudo da convergência, não falta à autora preocupação com as questões práticas do processo, tanto no que confere a adaptação dos profissionais aos novos métodos de produção, quanto com relação à sustentabilidade, em longo prazo, dos modelos adotados nas empresas do Brasil ou no exterior.

Devido à sua formação também em administração de empresas, Elizabeth Saad Corrêa entende que a convergência configura-se antes de mais nada em um novo modelo de negócios cujo maior foco de resistência, muitas vezes, está além da redação, plantado nos modelos de gestão herdados da cultura de empresas familiares que detém o controle de determinada ou determinadas mídias.

Por fim, a autora propõe uma estrutura de estudo, em quatro fases, cujas duas principais e mais diretamente ligadas à prática diária do jornalismo são: a avaliação da empresa e seu posicionamento estratégico no mercado, levando em conta principalmente os modelos de gestão adotados; e, a contextualização dessa organização (empresa) no cenário da convergência.

“Quanto mais próxima da integração total uma empresa informativa estiver posicionada no espectro, maior o envolvimento de outras áreas organizacionais no processo de convergência, e maior a sua sustentabilidade e perspectivas futuras”.

Andreia Santana
Resumo apresentado para a disciplina Convergência Midiática aplicada ao Jornalismo
Pós Graduação em Jornalismo e Convergência Midiática
Faculdade Social da Bahia
Outubro de 2008

"Pense no absurdo...

2009-02-13T06:45:00.000-08:00

...na Bahia tem precedente". A frase do ex-governador Otávio Mangabeira, tantas vezes usada e abusada, serve mais uma vez de introdução para a minha série pessoal de desgostos com a humanidade. Só leio jornal ultimamente por obrigação. Pra um jornalista admitir isso é doloroso, acreditem.

Notícias do dia que estragam o café da manhã:

1 - Polícia suiça questiona gravidez de brasileira agredida e não cita em relatório de ocorrência que a motivação da agreção foi racismo. Que lindo, agora, vamos desviar o foco da mídia para o fato da moça espancada e marcada com estiletes estar ou não grávida. Me respondam aí, o fato dela ter ou não perdido os bebês, o fato de existirem ou não bebês, muda o fato de que uma mulher foi espancada por três caras, marcada com golpes de estilete e humilhada? Daqui a pouco, anotem aí, vão dizer que a tal moça estava na Suiça se prostituindo, como se isso mudasse o fato de que uma mulher foi agredida, de que um ser humano foi agredido. Já vi que em matéria de atendimento às vítimas de violência, quando elas são do sexo feminino, principalmente, a Suiça e o Brasil se equivalem e acreditam que a culpa é da vítima.

2 - Pelos lados de cá a notícia é mais dramática. João Henrique Carneiro, alcaide de Salvador, declarou em rede nacional que vai usar o dinheiro da merenda escolar e dos remédios nos postos de saúde para pagar o Carnaval. Outra beleza de notícia. A uma altura dessas, já larguei minha caneca de café com leite e desisti do pãozinho quente com manteiga. Será que o prefeito não sabe que para muitas crianças paupérrimas dessa terra, ir à escola não representa apenas alimentar-se de conhecimento, mas ter a chance de matar a fome física, de pão? A hora da merenda é a única refeição decente que essas crianças vão ter o dia inteiro, mas é preciso patrocinar o Carnaval, garantir que o turista, talvez os suiços, vejam muitas brasileiras semi-nuas dançando na avenida e por isso saiam daqui acreditando que a primeira "vagabunda brazuca" que eles encontrarem em Zurique merece ser retalhada com estiletes.

Notícia triste

2009-02-12T06:51:00.000-08:00

Skinheads atacaram uma brasileira grávida de gêmeos na Suiça. Espancaram a moça e tatuaram, a golpes de estilete, a sigla neonazista na barriga da vítima. Ela perdeu os bebês. Espero que os defensores impedernidos da liberdade de expressão para algozes tenham acompanhado essa triste notícia e revejam seus pontos de vista. Liberdade sim, mas jamais para disseminar ideias crueis e perniciosas, para incentivar o racismo e a intolerância ou para permitir que aberrações como os skinheads continuem existindo.

Julio Cortazar saiu da estante

2009-02-10T09:58:00.000-08:00

A semana começa na terça-feira, porque como Garfield (I hate mondays!). Depois de devolver à Haroun o seu mar de fios de histórias, leio Divertimento, de Julio Cortazar. O livro é de 1949. O autor colocou o ponto final na história em pleno Carnaval.

Quem dera também pudesse colocar um ponto final nessa festa infame. Escapei da rua, embora meu plantão momesco vá durar até 3h da madrugada. Não reclamo. Prefiro a companhia das corujas e o risco de uma pneumonia com o ar condicionado gelado nas costas, ao contato suado, de alegria forçada, dos foliões.

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Fiz uma seleção dos cinco filmes de Nicolas Cage de que mais gosto. Está aqui, no Conversa de Menina. O blog das mocinhas completa dois meses no ar nesta terça.

Sessão nostalgia no fim de semana

2009-02-08T11:03:00.000-08:00

Noite de sábado. Meio deprimida por dizer coisas duras demais para um amigo querido, mas com aquela certeza egoista de que ele precisava ouvir umas verdades.... escolho assistir Despedida em Las Vegas. Filme é estado de espírito. O meu era depressivo e ver a miséria alheia sempre consola. Nicolas Cage está fabuloso no papel de um roteirista de Hollywood que perde a família, amigos e emprego por causa do álcool e decide se mudar para Las Vegas, com a intenção de beber até a morte. Conhece uma prostituta, papel intenso de Elisabeth Shue, e vive um tumultuado caso de amor fadado ao fracasso. Eu não bebo. Mas precisava me embriagar no sofrimento alheio. Chorar sempre me ajudou a pensar. É o tal destino de fênix, eu morro em cada lágrima, visto a pele do personagem, vago com ele de bar em bar, de dor em dor, renasço ao fim da sessão. Sem cirrose, sem a morte me rondando. Cinema é catarse, bem sabia Hitchcock, meu amado mestre.

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Neste domingo o sol volta a brilhar. Quem me conhece sabe que minhas tristezas duram menos que chuva de verão. Zapeando por um canal fechado, próxima atração: Tootsie. Dustin Hoffman é sempre Dustin Hoffman. Adoro esse filme. É leve, é apaixonante, diversão para esquecer que os problemas existem. Metonímia: uma daquelas declarações de amor da arte para a arte. Um ator desempregado se disfarça de mulher e consegue virar a estrela de uma novela. Nos bastidores, se apaixona pela jovem atriz da mesma novela (Jessica Lange); vive uma relação confusa com outra atriz neurótica; às voltas com um agente conservador e ainda divide apartamento com um amigo autor teatral que não acerta no texto de uma peça. Tinha tudo para dar errado, mas justamente por isso, dá certo. Filme para renovar esperanças e, usando chavão de livro de auto-ajuda, lembrar sempre de persistir nos próprios sonhos. Pieguice demais mata, mas em doses homeopáticas nos torna humanos.

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Para quem quiser ver:

Despedida em Las Vegas
Direção de Mike Figgis
Ano de lançamento: 1995
Elenco: Nicolas Cage, Elizabeth Shue e Julian Sands

Tootsie
Direção de Sidney Pollack
Ano de lançamento: 1982
Elenco: Dustin Hoffman, Jessica Lange, Bill Murray

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Não daria uma boa crítica cinematográfica. Sou uma expectadora passional. As histórias me falam ao coração e não ao senso crítico. Quando gosto de um filme, não vejo defeito. Acho as análises técnicas meio enfadonhas.

A flor é do jardineiro ou da abelha?

2009-02-07T11:21:00.000-08:00

A abelha, no ato de colher o néctar, sacode o pólen das patas sobre a flor e ela germina. A abelha vai embora, em busca de mais néctar, de outras flores, mas o jardineiro cultiva aquela flor primeira, retira as ervas daninhas, coloca adubo...De quem é a flor, dele ou da abelha? A metáfora é só para dizer que ainda não consigo ser como São Francisco de Assis, fazer uma boa obra, sem olhar a quem. As sementes que lancei germinaram e outros colhem seus frutos. Mas ainda me ressinto da falta de consideração ao trabalho da abelha...

Bento XVI, holocausto e limites ao direito de discordar

2009-02-06T07:21:00.000-08:00

Da série, o pior cego...

Uma discussão entre três colegas de trabalho, um deles era obviamente eu, que uma hora dessas vou acabar com fama de encrenqueira...inspirou esse post, que volta a tocar na questão da ferida aberta da II Guerra Mundial e na sua mais sangrenta chaga, o holocausto. O motivo da discussão: Bento XVI, o papa Ratzinger, que embora seja tão conservador quanto o papa Karol, não tem o carisma de papai noel de João Paulo II. Pois bem, o papa Ratzinger reabilitou um bispo excomungado pela igreja. O bispo, por sua vez, defende que o holocausto não existiu e que as câmaras de gás nazistas são ficção. Contrariando os fatos, comprovados por videos, fotos, documentos, testemunhas ainda vivas - a guerra começou há exatos 60 anos, em 1939 -, o bispo se acha no direito de negar a existência de um dos maiores exterminios que a humanidade já presenciou, depois do genocidio indigena praticado por portugueses, espanhóis e americanos nas três americas e da diáspora que dispersou pelo mundo 10 milhões de africanos para servirem de escravos nas lavouras e minas, matando milhares em travessias tormentosas pelo Atlântico. Pois é, existem feridas na história da humanidade que não fecham nem com pontos cirúrgicos.

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Um dos colegas envolvidos no debate defendia o direito do bispo de discordar do holocausto e citava como exemplo o fato de na Áustria historiadores serem presos por contestar o número de mortos judeus: seis milhões. A premissa básica do discurso do colega é a liberdade de expressão, de que todo mundo tem direito de manifestar opiniões. Defendo até a morte a liberdade de expressão, mas há limites. Hitler teve toda a liberdade de expressão do mundo para escrever Main Kampf e o resultado é o desastre que já conhecemos. A Klu Klux Klan, os neo-nazistas, todos abusam da liberdade de expressão, e o resultado é igualmente ignóbil. Não custa lembrar também que esses citados, geralmente, impedem que os defensores dos direitos iguais para todos os cidadãos (a Declaração Universal dos Direitos Humanos, lembram?) usem a abençoada liberdade de expressão, na maioria das vezes recorrendo ao cerceamento das liberdades civis e a tortura. Pois é, poder todo mundo pode dizer o que bem entender, mas aí entra a questão ética, mas todo mundo deve realmente dizer o que pensa? Certas idéias, já afirmei de outras vezes, são perigosas demais para serem incentivadas, mesmo que em nome de uma defesa sem limites da liberdade de expressão. Nesses casos de ultra-radicalismo, concordo que o discurso deve ser silenciado sim, o mais rápido possível, antes que contamine outras pessoas, que contagie um país inteiro, como ocorreu na Alemanha nazista. Justiça seja feita, houve sim, alemães que se horrorizaram diante do regime. Houve quem foi obrigado sob ameaças, a colaborar, claro, os alemães não podem todos ser condenados como se todos fossem iguais. Mas não se pode negar que uma parte significativa do país aderiu e disseminou essas ideias. Tanto que ainda há quem defenda, nos dias de hoje, quando os porões de tortura e morte foram revelados!

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Um historiador, ou bispo, ou seja lá quem for, que nega o holocausto, também está negando a escravidão negra ou o genocídio indigena. Se foram seis milhões de judeus, se foi um milhão, que tenham sido dez mil, ou 500 pessoas, não importa, o que importa de fato é que seres humanos foram mortos, escravizados, dizimados em nome de ideias equivocadas de que existem raças superiores, pessoas fadadas ao sucesso e párias que devem ser eliminados ou subjugados à condição de servos. Esse tipo de ideologia é o que permeia, nas entrelinhas, o discurso de quem fica se apegando aos números para questionar um fato. Se foram dez milhões de africanos ou se foi só a metade disso, o que importa diante dos problemas de uma África que até hoje sofre as consequências de séculos de tráfico de seres humanos? E nas Américas, aqui pertinho, alguém vai dizer que a colonização das três américas foi uma bela história de colaboração entre índios e brancos em nome da construção de nações evoluídas e prósperas?

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Me surpreendo ao perceber que as pessoas se irritam com os movimentos negros, ou com os movimentos indigenas ou ainda, que se irritam com o fato dos judeus ainda chorarem seus mortos e cobrarem reparação. O argumento é que ciganos, mendigos, deficientes também foram exterminados nas câmaras de gás, nos fornos crematórios, nos paredões de fuzilamento e que ninguém lembra dessas outras minorias. Sim, eles foram sim, vítimas também nessa circunstância. Os ciganos aliás, são perseguidos e considerados páreas desde a sua origem, na Índia, antes de Cristo. Espalhados pelo mundo, em eterna vida errante, ainda são associados ao crime, ao sequestro de crianças e a outras barbaridades. Ninguém desconsidera o sofrimento deles ou ignora que a fixação de Hitler por uma raça de campeões excluia qualquer pessoa considerada "defeituosa". O que também não era uma ideia original dele. Basta conhecer o mínimo de história e olhar para Esparta, que literalmente jogava aos lobos as crianças que nasciam com deficência física ou mental, tudo em nome da beleza clássica e da proeficiência militar. Ao colocar lentes de aumento no extermínio de judeus ou na escravidão negra, nenhuma pessoa de bom senso desconsidera outros povos que foram perseguidos ao longo da história, mas fatos marcantes, cenas de horror como as do nazismo e dos navios negreiros, são mais dificeis de serem apagadas e por doerem tão fundo, jamais serão esquecidas.

Para os contadores (e leitores) de histórias

2009-02-05T09:54:00.000-08:00

Zembla, Zenda, Xanadu, Xangrilá
Ali nosso sonho pode estar
Fantasia tem asas pra voar
Agora que ando longe, a vagar
Rumo a ti neste livro hei de voltar.

(trecho de Haroun e o mar de histórias - Salman Rushdie)

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Enquanto isso, na Estação de Sonhos...

Morpheu, aborrecido porque o "converseiro" dos anjos não deixa o menino dormir, decide, em pessoa, fazer uma visitinha ao céu...

Baú de histórias

2009-02-04T07:40:00.000-08:00

Cresci ouvindo histórias. Antes de dormir, eu e minha irmã disputávamos para ver na cama de quem minha mãe sentaria naquela noite para contar uma nova aventura. A solução era simples e só as mães conseguem enxergar soluções assim tão óbvias. Uma cadeira no meio do quarto, entre as duas camas, e as histórias fluiam 50% para cada lado. Quando faltava luz, as histórias ganhavam o contorno da chama das velas e dos dedos que milagrosamente viravam personagens refletidos nas paredes.Cinema, foi uma coisa que só descobri quando era crescida. Depois, aprendi a contar histórias. Minha irmã, quando não conseguia dormir, pedia para contar "aquela história da origem do mundo". Parte da narrativa vinha das aulas de geografia e biologia da escola. A outra parte era imaginação mesmo. Antes de chegar nos homens-primatas, ela dormia no meu colo. E no dia seguinte, a história tinha de começar do começo novamente...

Um dia tive um filho. E como ele não gosta muito de dormir, - agora que sou uma trabalhadora noturna até começo a entender o motivo -, comecei a contar histórias para ele. Tem umas só de gozação, sobre as aventuras de um biscoito de chocolate que foge do pote na cozinha e vive vários apuros na tentativa de não ser comido. Tem a do príncipe Rajá, que pouco a pouco, vou tirando da inconsistência do reino das histórias e publicando no outro blog (Estação de Sonho). E tem também a história do menino que não gostava de dormir, que é recente. Em todas, não há nada de original ou revolucionário. A maioria tem base no que li, ou vi, ou vivi. Mas espero transmitir o ato de contar histórias ao meu filho, para que um dia ele também coloque o filho dele para dormir da mesma forma. A leitura de Haroun, um pequeno libelo à liberdade de expressão e uma homenagem de 250 páginas aos contadores de histórias, me mostrou que talvez, seja hora de dividir as fantasias criadas para Matheus, com outras crianças. Quem sabe...

Voltei a ler Haroun

2009-02-03T10:11:00.000-08:00

Tinha decidido por uma visão do Oriente Médio que fosse menos agressiva, menos dolorida que a guerra na Faixa de Gaza e então busquei na prateleira, Haroun, de Salman Rushdie (O chão que ela pisa, os versos satânicos, o último suspiro do mouro). No entanto, quis o deus dos destinos literários, aquele que controla o que vai nos cair nas mãos para ler e em que momento, que eu refletisse mais sobre a guerra, refugiados sociais, medo, violência e a sociedade onde eu vivo. Fazer o quê? É igual ao óleo de fígado de bacalhau que meu avô fazia os filhos beberem todo dia de manhã: "limpa o sangue". Nesse caso, certas leituras limpam as idéias...

Mas Haroun, o pequeno e relegado Haroun assobiou ali do canto da prateleira, acenou suas páginas e me reconduziu à ilha da fantasia. E quem diz que contos de fadas não fazem pensar, ou nunca leu um conto de fadas ou anda lendo os livros errados. Uma pequena pílula para vocês, uma frase extraída de Haroun, página 39, capítulo dois - O Expresso Postal: "a qualquer momento vou sumir, feito uma palavra que alguém apaga numa lousa. Uma passada de apagador e lá vou eu, desapareço para todo o sempre". Se não existe beleza e reflexão em algo assim tão singelo e tão profundo, então sou eu quem anda lendo os livros errados.

Benjamin Button entrou na lista de favoritos

2009-02-02T12:39:00.000-08:00

O Curioso Caso de Benjamin Button entrou para minha lista de filmes favoritos. Talvez porque reflito cada vez mais sobre o tempo. É o efeito da maturidade chegando. O meu encantamento pelo filme está aqui...

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E por falar em encantos. Me disseram uma vez que a dona de minha cabeça é Oxum. Mas Mãe Filhinha, do alto dos seus 105 anos, afirma categórica que sou filha de Iemanjá. Na dúvida, uma singela homenagem à mãe.

O curioso caso de Benjamin Button

2009-02-01T11:08:00.000-08:00

Tudo o que tenho a dizer, por ora, sobre o Curioso Caso de Benjamin Button é que o filme de David Fincher é uma pequena ode ao amor, um libelo ao tempo e a sua relativa eternidade. Depois que absorver cada cena, cada diálogo, que decupar o filme dentro de mim, eu conto mais...

P.S.: Não li ainda o romance de F. Scott Fitzgerald no qual o filme se baseia. Mas está na lista, com certeza.

a voz de beto é a voz de deus...

2009-01-31T08:29:00.001-08:00

É duro para uma mulher dar razão a um homem, mas eu dou o braço a torcer e cubro meu amigo Beto de razão. O comentário dele num texto que escrevi sobre uma pseudo-pesquisa britânica, lá no Conversa de Menina, caiu como uma luva sobre o comportamento de certos banqueiros de Wall Street e suas parceiras miolo mole. Sinceramente, detesto admitir, mas têm mulheres que de fato comprovam as estatísticas, infelizmente...

Do saudável ato de discutir

2009-01-30T09:14:00.001-08:00

Guardadas todas as proporções do respeito, do jogo limpo e da transparência, o ato de discutir é o mais saudável dos praticados por esse bicho pensante chamado homem (aqui citado como espécie e não como gênero). Detesto brigas infundadas, discussões vazias, que não levam a nada e não ensinam lição alguma. Mas adoro o bom combate de palavras que não leva em conta questões pessoais, mas meramente profissionais ou ideológicas. Pena que as pessoas relutem em ouvir as opiniões alheias. Não digo nem em acatar, ou concordar ou até seguir, mas simplesmente ouvir. O mundo caminha em passos de intolerância, as pessoas estão eternamente na defensiva. É normal, nesses tempos de medo de ameaças fantasmas que nos cercam e congelam. Todos vestimos escudos antipalavras. O que o meu semelhante diz, bate no meu escudo e resvala no chão, sem fazer eco aos meus ouvidos. Com isso, com tantas muralhas, tanta gente blindada andando por aí, o combate de idéias, a discussão saudável, a paixão por defender pontos de vista, por aprender e ensinar com a experiência alheia, vai virando poeira na estrada...

Alane visitou as casas de Neruda

2009-01-29T11:39:00.001-08:00

Da série, quanto assunto cabe numa conversa de menina

Já que no post abaixo falei de projetos e parcerias. Uma parceira das boas, que toca comigo o projeto Conversa de Menina, visitou as casas de Pablo Neruda. Suas primeiras impressões estão registradas aqui. Mas vem muito mais por aí... ela promete!

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E como eu sou fascinada pelo olhar estrangeiro. Seja o deles sobre a nossa cultura, ou o nosso sobre o universo deles. Outro amigo e um futuro parceiro, com fé em deus, anda distribuindo drops sobre a vida no eldorado africano preferido dos brasileiros. Angola news fresquinhas, pelos olhos de um menino de 23, mas cuja alma deve ter uns dez mil anos luz de experiência acumulada.

Mil idéias na cabeça...

2009-01-29T07:30:00.001-08:00

Tenho um projeto para colocar em prática. Parte do dia foi dedicado aos debates sobre a melhor forma de viabilizar esse projeto. Adoro projetos, mas não sou do tipo que fica apenas planejando. Como todo nativo de áries, eu gosto da energia da criação e quero meter a mão, fazer acontecer. Prefiro as coisas práticas, mas não dispenso uma boa teoria como base, desde que não seja cansativa, infundada ou daquele tipo interminável, que gira em círculos e não chega a lugar nenhum. Certa vez, um filósofo dividiu os seres humanos em guarda-caças (aqueles que lutam para preservar tudo do jeito original); jardineiros (os que preservam, mas não se negam a dar uma melhorada no projeto) e; caçadores, os que não estão nem aí para o destino final, estão sempre criando coisas novas, perseguindo-as e largando-as antes de chegarem ao final. Acredito que me situo na categoria de gente que mantém o respeito pelo mundo, dos guarda-caças; não se negam a dar sua contribuição para melhorar, como os jardineiros; e usam a energia dos caçadores, mas, ao contrário da caça pela caça, se importam com a conclusão e não apenas com os meios. Um amigo me disse que para pessoas que já viajaram à lua (pelo menos em sonhos) ir ali em Feira de Santana (cidade situada a 108 quilômetros de Salvador) é muito pouco. Eu não quero a lua, ou o sol. Acho que os astros ficam bem onde estão. Mas quero projetos leves, pequenos, bons de realizar e que rendam frutos de verdade. De preferência, que dê para ensinar umas coisinhas e aprender várias coisonas com os parceiros que se jogam para dentro dessas idéias possíveis. Meu mundo tem nuvens de sonho, mas é um mundo possível. Não saberia viver em eterno estado de utopia.

Na ponta do lápis 2 - a missão

2009-01-28T07:30:00.000-08:00

Da série, coisas que é importante lembrar:

"Porque todo desgosto tem o seu oposto"

LISTA DE AFETOS:

- O sorriso "meio de lado" e o olhar 43 de mytreusis

- Dias de sol incrivelmente amarelo e céu abençoadamente azul

- Cheiro de terra molhada anunciando chuva

- Cheiro de mato

- Verde, a cor. Sem verde o mundo seria assustador

- Perfumes em mim e nos outros (pescoços cheirosos são irresistíveis)

- O cheiro de caramelo de mytreusis, que resiste até a puberdade

- Livros que valem a pena ser lidos e estão aos montes nas prateleiras do mundo

- Amigos de verdade

- Lealdade

- Solidariedade, mas nunca assistencialismo

- Ruas vazias em feriados, quando todo mundo foi embora e me sinto dona da cidade

- Escrever

- Bons filmes, no cinema, em dvd, tanto faz...

- Vinho tinto seco (thanks Vitto, por me ensinar a beber!)

- Bobbie

- Dona Ará

- Vestidos, uma mochila que cabe meu mundo dentro e tênis (rasteirinhas também servem)

- EU

- Jornalismo sério, bem feito, humanizado e ético (parece utopia, mas existe)

- Amor (não um amor, o amor enquanto sentimento e dimensões que vão além do relacionamento à dois)

- e...esse planetinha de passagem e expiação, que é meio lástima, mas é a única casa que eu tenho.

Fim de semana Iluminado

2009-01-26T07:04:00.000-08:00

Um domingo na companhia de Stanley Kubrick. O Iluminado incomoda, assusta, impressiona e faz pensar naquele limite tênue entre loucura e sanidade e no quanto nós, seres humanos, gregários por natureza, conseguimos aguentar de isolamento sem delirar. Jack Nicholson, no auge da forma, é um capítulo a parte. Há um tempo atrás revi Um Estranho no Ninho. Ando investigando a loucura. Michel Foucault que me aguarde.

Assista ao trailer do filme

Clarice merecia um post só dela

2009-01-24T07:55:00.000-08:00

Da série, promovendo Conversa de Menina

Declaro para quem quiser ouvir minha paixão por José Saramago, Neil Gaiman (amor recente) e Fernando Pessoa. A lista é bem maior, mas esses três, digamos, são casados com as minhas idéias, de papel passado, até que a morte nos separe. No entanto, é difícil confessar a paixão por uma mulher. Por mais que a gente negue, vivemos os preconceitos da nossa sociedade, por osmose. Mas eu hoje resolvi dizer com todas as letras, a mulher da minha vida (para assuntos de literatura, não custa esclarecer) é Clarice Lispector. Escrevi sobre ela no Conversa de Menina. Quem quiser descobrir a extensão desse amor, clique aqui.

Na ponta do lápis

2009-01-23T07:26:00.000-08:00

Da série, aquelas coisas que é melhor esquecer

LISTA DE DESGOSTOS:

- Traidores, principalmente das próprias convicções

- Puxa-sacos, cujo apreço não vale o jornal de ontem

- Arrogância, principalmente quando somada à ignorância

- Filas, porque fazem perder tempo

- Atendentes de telemarketing, porque falam em gerundês

- Sangues-de-barata, porque são mortos-vivos e zumbis me assustam

- Motoristas de ônibus, porque descontam no passageiro

- Motoristas de táxi, porque tentam enganar a passageira

- Falsos amigos, porque desconhecem o sentido real da amizade

- Ditadores, de qualquer espécie, em qualquer parte do mundo

- Médicos, porque raramente dou sorte

- Pontos de ônibus de vidro, porque não estamos em Paris

- Reality shows, porque a vida como ela é não passa na televisão

- Policiais, porque são arrogantes

- Governantes, porque na maioria das vezes decepcionam

- Peruas, porque reforçam estereótipos contra as mulheres

- Pitiboys, porque reforçam estereótipos contra os homens

- Mentirosos, porque vivem de iludir os outros

- E, finalmente, os egoístas, que habitam dentro de cada pessoa da lista acima.

O nome dele é Barack Obama

2009-01-22T07:15:00.001-08:00

Vivo um conflito existencial. Sou desconfiada por natureza, sobretudo quando se trata de governantes, mas ao mesmo tempo, tento manter a fé nos seres humanos, embora às vezes me convença de que "gente é mesmo uma lástima", como diria um grande amigo meu, professor de filosofia. Mas Barack Obama, apesar do oba-oba da mídia, tem aquele perfil de alguém que você olha e simpatiza. Tem uma cara que você olha e diz, ele parece muito confiável. Não tenho a menor idéia se ele é tudo isso mesmo, ou se é fabricado pela mídia. Também não sei se ele vai conseguir alterar a política externa canibal dos EUA. Mas simpatizo com Obama, ele tem idéias interessantes e um discurso bom de ouvir. Já começou o governo dizendo que Guantánamo será fechada em 12 meses. Quem sabe, daqui um tempo, o embargo criminoso contra Cuba também será revisto? Esperanças que movem o ser humano, por mais cético que ele tente parecer...

Obama também anunciou que irá pedir às forças armadas americanas que inicie o planejamento da retirada do Iraque. Outra coisa boa de se ouvir. Quem sabe assim, a paranóia da caça às bruxas, que dá mais poder ao terrorismo do que de fato ele tem, finalmente seja curada. Mas, de tudo o que ele disse até agora, anunciar o congelamento dos altíssimos salários dos funcionários da Casa Branca - tem gente lá que recebe mais de US$ 100 mil por ano! - é com certeza inspirador. Merece um voto de confiança. Vamos observá-lo de perto.

P.S.: Saramago, sempre ele, já definiu a expectativa Obama muito melhor que qualquer cientista político ou analista global. Do alto dos seus 86 anos, ele sim, o português prêmio nobel, entende como ninguém das esperanças humanas. Leiam aqui.

Sobre cientistas, trabalhos escolares e calor

2009-01-21T06:56:00.000-08:00

Revolta total contra os pseudo-cientistas que perdem tempo e disperdiçam dinheiro necessário a cura da Aids, do câncer e da fome no mundo, reforçando estereótipos contra as mulheres na nossa sociedade misógena. É isso aí, Conversa de Menina fez seu primeiro post declaradamente feminista. Leiam aqui.

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Um disparo com bala de festim no professor. Tanto tempo pesquisando, lendo e relendo textos, links e tudo o que caiu diante dos olhos, para escrever um artigo acadêmico, entregar o dito trabalho no prazo e descobrir que o prazo foi dilatado. Sorte dos meus colegas, que depois de um mês, precisavam de mais tempo. Mas eu não troco o meu alívio por ter arrancado logo este band-aid. Ainda tenho 25 dias de férias. Haroun e outras delícias literárias me aguardam.

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Ainda tem gente que diz que o efeito estufa não existe. Esse calor em Salvador vai me matar. O sol frita os miolos. A atmosfera abafada faz adoecer. Socorro, meu reino por temperaturas mais amenas.

Reflexões sobre o estar no mundo

2009-01-19T06:57:00.000-08:00

Condomínios de luxo privatizam pequenas zonas de vegetação, remanescentes da antiga Mata Atlântica que na época dos tupinambás, fazia da costa baiana (de todo o litoral brasileiro, na verdade) um grande lençol verde esmeralda. Já falei do advento dos vilas privilege e hortos bela vista em outras ocasiões e do quanto me causa espanto ver a paisagem da região onde moro alterada por canteiros de obras que se multiplicam velozmente. Saramago, antes de mim, registrou em A Caverna, suas impressões a respeito dos grandes complexos more-trabalhe-e-divirta-se no mesmo espaço. No entanto, com a leitura de Tempos Líquidos, que eu finalmente terminei -, apesar das suas 120 páginas, certas leituras levam mais tempo devido ao seu grau de complexidade e a necessidade de esforço intelectual maior para apreender o sentido -,volto ao tema agora ancorada pelas palavras de Zigmunt Baunam. Certamente vou buscar outros livros deste sociólogo polonês, sobrevivente do Holocausto. A Zahar editora, a mesma que publicou Tempos Líquidos, tem outros títulos do autor que despertam curiosidade: Amor Líquido; Comunidade; Em Busca da Política; Europa; Globalização: As Consequências Humanas; Identidade; O Mal-Estar na Pós-Modernidade; Medo Líquido; Modernidade e Ambivalência; Modernidade e Holocausto'; Modernidade Líquida (citado por Lúcia Santaella no seu Linguagens Líquidas na Era da Mobilidade); Vidas Desperdiçadas e Vidas Líquidas. Eu tenho a mania de esgotar um autor até conseguir apreende-lo inteiro, ou pelo menos aquilo que me julgo capaz de apreender. Mas, voltando aos complexos more-trabalhe-e-divirta-se aqui, que eu carinhosamente chamo de "sociedade de meninos da bolha", o tema a que Bauman me levou a refletir é sobre o estar no mundo dos moradores dessas ilhas de progresso, segurança e bem-viver. Segundo o sociólogo, os moradores dos mega-complexos habitacionais, com suas câmeras de vigilância, seguranças cercando todo o perímetro da propriedade e seus serviços de primeiríssima linha todos confinados intra-muros, transformam a todos nós, que vivemos fora da bolha, em refugiados do lado de cá das cercas de um campo semelhante àqueles que amontoam homens, mulheres e crianças no Quênia, guardadas as devidas proporções, lógico, porque alguns de nós, moradores do lado de cá dos muros, conseguimos sobreviver com muito mais conforto que os enjeitados pela globalização que buscam refúgio em campos sem a menor condição de moradia, que dirá de preservação da identidade, da dignidade humana. Aqui mesmo, no mundo real extra-bolha, basta andar nas ruas para ver que as nossas reclamações de classe trabalhadora, com o cartão de crédito estourado e o salário insuficiente para manter uma família sem entrar no vermelho ao menos uma vez por mês (geralmente no final, quando o salário acabou), não passam de choradeira com a barriga muito bem forrada, diante do quadro de degradação que se espalha pelas esquinas, de mãos estendidas. Tudo o que escrevo aqui, talvez sirva apenas para apaziguar minha consciência de quem tem onde morar, come no mínimo três vezes por dia e está inserida no universo virtual, navegando com uma certa desenvoltura na rede de conexões em que a vida moderna se transformou. Não estou dentro da bolha, mas também não sou refugiada social. Eu e boa parte das pessoas que conheço estão no meio termo, rejeitam o luxo desmedido dos mega complexos, ninguém precisa de tanto para viver, mas também não querem, jamais, experimentar a miséria extrema na própria pele. É angustiante, mas há que se manter a esperança.

Retalhos de mim

2009-01-17T07:19:00.000-08:00

O Curioso Caso de Benjamin Button entrou na lista de filmes para ver. Notei a semelhança da história com a de um livrinho infanto-juvenil chamado Era Duas Vezes o Barão Lamberto. Uma frase do livrinho não me sai do pensamento: "um homem que deseja viver eternamente precisa ter seu nome lembrado". Seria o blog uma tentativa de perenidade nessa vida fugidia? Hummm...vou pensar mais no assunto.

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Edgar Allan Poe faria 200 anos nesta segunda-feira. Ninguém vive tanto tempo na carne - e ele morreu tão novo, aos 40, embora acredite que sua alma é daquelas criadas no princípio do mundo -, mas as palavras deixam uma marca indelével, inesquecível...imortal!!!. "Poe continua atual", diz a frase de uma reportagem especial dedicada ao autor. Conheci Poe na adolescência e seus contos mórbidos, doloridos, humanos, libertaram meu desejo de escrever.

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Dei Histórias Extraordinárias ao meu filho de 11 anos, nunca é cedo demais. O Gato Preto causou impressão e o Barril de Amontillado uma certa repulsa pelo ato ignóbil de um amigo emparedar o outro vivo. Observo as suas reações de leitor com fascínio e uma certa crueldade de cientista fazendo experiências em um laboratório novo, cheio de possibilidades. Certamente, o resultado só virá daqui há mais uns dez anos.

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Em algum lugar da minha mente tem uma vozinha dizendo que preciso terminar o artigo da pós. O título eu já tenho:

Celular - Interatividade 24x7
Como os "dispositivos híbridos móveis de conexão multirrede"* configuram-se em ferramenta de apuração no ambiente das redações convergentes e em sua interação com a audiência, 24 horas por dia, sete dias na semana.

O problema agora é destrinchar o que vem abaixo do título, sem esquecer as notas de rodapé e as normas da ABNT. Uma leve sombra de arrependimento por me meter no universo acadêmico depois de quase 12 anos fora dos bancos escolares, mas passou rápido como a maioria das tentações. É como diria minha avó: "para alcançar o paraíso - (de me dedicar às pesquisas do que realmente me atrai na academia) - é preciso vencer o purgatório primeiro" (dos trabalhos escolares e suas regras de conduta). "Você aguenta! - a voz da minha mãe - você é madeira de dar em doido"

*A definião dos celulares como DHMCM não é minha, mas do professor André Lemos - Facom/UFBa.

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P.S.: A expressão madeira de dar em doido sempre me causou espanto. Embora não seja novidade nenhuma que o tratamento dedicado à loucura tenha relação direta com a violência ao longo da história. Foucault que o diga, com a sua Nau dos Insensatos.

ainda refletindo sobre Bauman

2009-01-15T09:43:00.000-08:00

Da série, um pouquinho de marketing pessoal. Ou, todo jornalista se orgulha de um artigo bonitinho.

Escrevi um artigo, no projeto Conversa de Menina, explorando outro aspecto de Tempos Líquidos diferente da guerra e do medo citados no post abaixo. Cabe explicar o que o autor considera tempos líquidos: essa época em que vivemos, com toda a sua velocidade, flexibilidade e "laços humanos cada vez mais frágeis e temporários, em comunidades cada vez mais destituídas de substância". Tinha ouvido falar do autor em sala de aula, porque ele também tem estudos sobre comunicação na era multimidia e convergente. Tempos Líquidos foi um presente que minha irmã ganhou e do qual, temporariamente, me apropriei. Não, nós duas não compartilhamos roupas ou sapatos, até porque os manequins divergem totalmente, dividimos um fetiche: livros.

Para quem quiser conferir o que andei refletindo lá no blog das meninas (meninos, vocês são sempre bem-vindos!) clique aqui.

Sobre medo e refugiados sociais

2009-01-13T10:45:00.000-08:00

"Ações do governo dos EUA e seus vários satélites mal disfarçados de instituições internacionais como o Banco Mundial, FMI, OMS geraram produtos colaterais perigosos, o nacionalismo exacerbado, o fanatismo religioso, o fascismo e o terrorismo". (Arundhati Roy).

A frase que faz refletir é citada pelo sociólogo polonês Zygmunt Bauman, no seu livro Tempos Líquidos. Dei uma pausa na leveza de Haroun para ler essa obra - cento e poucas páginas - valiosa para quem quer entender o mundo pós 11 de Setembro. A verdade é que o colapso da nossa sociedade começou bem antes do desabamento das Torres Gêmeas e Bauman mostra o passo a passo dessa tragédia cotidiana de dimensões mundiais. "Países em desenvolvimento, os retardatários da modernidade, geraram centenas de refugiados sociais". Não há mais terras à colonizar e quem está em franca expansão nesse momento da história, precisa empurrar a sua miséria para baixo do tapete. O "lixo humano", o excedente populacional não absorvido pelo capitalismo, pressiona as assépticas fronteiras dos estados prósperos e o resultado é o que se vê nos noticiários.

Estou na metade do livro, terei muito sobre o que pensar e o que escrever. Por ora, mais um trecho que vale mandar gravar em placa de bronze, na vã tentativa humana de eternizar o perene: "Numa era em que as grandes idéias perderam credibilidade, o medo do inimigo fantasma é tudo o que restou aos políticos para manterem seu poder". É conveniente manter o "lixo" acumulado. Finalmente e (in)felizmente entendi o sentido daquilo que o capitalismo chama de reserva de mercado.

Em outro trecho, Bauman cita Alexander Hamilton e resume em palavras muito mais cultas e profundas, o que eu realmente penso de guerras como a que se desenrola na Faixa de Gaza.

"A violenta destruição da vida e da propriedade inerente à guerra, o esforço e o alarme contínuos resultantes de um estado de perigo constante, vão compelir as nações mais vinculadas à liberdade a recorrerem, para seu repouso e segurança, a instituições cuja tendência é destruir seus direitos civis e políticos. Para serem mais seguras, elas acabam se dispondo a correr o risco de serem menos livres".

Lembrei da população afegã saudando os talibãs antes que a promessa de liberdade trazida por eles se convertesse em morte, perseguição e intolerância. Lembrei ainda de um ditado popular: "Quando as armas falam, a lei silencia".

Outro domingo de verão

2009-01-11T08:08:00.000-08:00

O domingo começa depois das 10:00, com dor na coluna. DOR, em caixa alta!
Do astro-rei e sua amante, praia, fujo como o diabo da cruz.
Guardo energia. Promessas de um plantão ao cair da tarde. O horário das corujas me fascina cada vez mais.
E Globo de Ouro... cinema, cinema, cinema, que delícia!

Oriente ameno, lúdico e literário

2009-01-09T08:11:00.000-08:00

Salman Rushdie, Rudiard Kipling, que apesar de ter nascido na Inglaterra viveu na Índia, Nagib Mahfuz e tantos outros autores de origem árabe, egipcia, indiana, muçulmana, desde os tempos das Mil e Uma Noites, são a prova de que o Oriente Médio e as antigas Índias Orientais e Ocidentais do sonho lusitano não são apenas um barril de pólvora em constante ameaça de explosão. Lá também é um celeiro de histórias que seduzem como a flauta do encantador de serpentes.

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Aproveito o dia, que agora me pertence, para ler Haroun, um pequeno líbelo de Salman Rushdie ao mar de histórias sobre o qual todos nós navegamos.

Um trecho da sinopse:
Rashid é um contador de histórias profissional, o festejado "Mar de idéias". Um dia ele perde o dom da palavra - seu ganha-pão e alegria de viver. Mas seu filho, Haroun, descobre que todas as histórias vem do Grande Mar de Histórias e empreende a fantástica aventura da busca das palavras, enfretando as forças tenebrosas da escuridão e do silêncio...

Explicando o post abaixo

2009-01-07T14:08:00.002-08:00

Israel até 1948 não era uma nação, os judeus não tinham pátria, uma das determinações do armistício assinado no fim da Segunda Guerra mundial era justamente dar a esse povo tão perseguido pelo nazismo, massacrado pelo holocausto, uma pátria. Pois bem, parece que Israel esqueceu o passado nem tão remoto assim e de povo perseguido por um dos regimes mais cruéis e opressores da história, passou a perseguidor dos palestinos na Faixa de Gaza, território que os judeus reivindicam como parte do seu Estado e que os muçulmanos também reivindicam porque já viviam lá.

Historicamente, judeus e muçulmanos brigam há milênios por questões religiosas, financeiras (desde os tempos das caravanas), por racismo. São povos que não se suportam, cujas culturas são diferentes em diversos sentidos e que não conseguem conviver juntos, mas, que a criação do Estado de Israel colocou lado a lado.

O Hamaz é o partido palestino, foi eleito legitimamente, mas pega em armas, para mim, quem pega em armas corre sério risco de perder a legitimidade. Embora o blog se chame Bala no Alvo, é mera provocação de uma pacifista que prefere disparar palavras. Não compactuo com nenhuma forma de violência. Sei que ao longo da história, diversas revoluções foram ditas necessárias, que muitas vezes, luta armada é uma forma de defesa contra a opressão. Ouço o argumento, entendo que haja quem defenda essa ponto de vista, sempre defendo o direito de expressão - "posso odiar aquela sua camisa verde, mas defendo até a morte seu direito de vesti-la", mas não acredito na violência, embora saiba que o ser humano é bicho, que se não usássemos roupas e ainda morássemos em cavernas, que a lei do mais forte continuaria prevalecendo.

Ainda assim, prefiro acreditar que a razão que nos deram deve predominar, não acredito que conflito armado seja solução para nada. Posso ser ingênua, mas ainda aposto no poder de argumentação, no diálogo, na diplomacia, desde que se esvazie corações e mentes de interesses particulares e se pense no bem do coletivo, mas o coletivo mesmo, global, e não apenas no bem estar de um povo em detrimento de outro, daí ter citado outros grupos armados no post anterior, porque para mim, não existem mocinhos ou bandidos, existem homens armados, crianças armadas, lutando apenas por aquilo que um determinado grupo julga certo e por aquilo que um grupo tenta impor ao outro como certo. A história da humanidade se resume a imposições de ponto de vista, em diversos casos, através do uso da força.

Vi hoje um video da AFP, mostrando que crianças de Israel e também as palestinas brincam de colecionar destroços e estilhaços de foguetes. A que ponto o ser humano chegou, não bastasse toda a baboseira de brinquedos de guerra vendidos nos shoppings, crianças que vivem em zonas de conflito colecionam pedaços de destruição.

Quanto aos EUA, ele arma Israel e arma o Hamaz, da mesma forma que armava o Iraque e depois invadiu o mesmo Iraque, da mesma forma que deu força a Saddam e depois executou o mesmo Saddam, da mesma forma que armou Bin Laden e agora o caça. O interesse é mercantilista, beneficiar a indústria de armamento bélico americano e garantir suprimento de petróleo.

Sobre as crianças, é simples, me comove ver uma criança morrer a bala, porque significa matar a potencialidade humana na raiz. É impedir que a semente cresça e se torne algo melhor do que isso que está aí. Eu tento me colocar na pele das mães de Gaza, que perdem seu filhos para Israel, e na das mães de Israel, que os perdem para o Hamaz.

Por isso não existem mocinhos ou vilões, existe insanidade, barbárie que o ser humano deveria ter superado desde o fim da idade média, quando supostamente, manuscritos dos mosteiros abertos e acessíveis, entramos na idade da razão. Me comovo com a morte de idosos, mulheres, homens, animais de estimação, florestas, insetos, qualquer criatura inocente, mas uma criança é o que temos de esperança e quando crianças morrem, a esperança morre com elas.

Petróleo, intolerância religiosa e racismo

2009-01-07T06:00:00.000-08:00

Pegue uma nação que tem fama de ser a mais poderosa da terra e de fato, através de empréstimos exorbitantes via FMI, venda de armas, muitas armas, e invasão terrorial alheia a título de caçar terroristas, consegue mesmo ser riquíssima, - embora à beira da falência total - e você tem o quê? Os Estados Unidos de olho nas reservas de petróleo do Oriente Médio e nos rubis com os quais os sheiks orientais pagam por um arsenal que deixaria o Tony Stark boquiaberto.

Agora misture na receita, em doses milenares, o ódio atávico entre judeus e muçulmanos, pitadas generosas de fanatismo religioso, racismo, jihad e morte aos infiéis e você tem o quê? Israel -, que esqueceu que há pouco mais de 60 anos nem era uma nação e que, ao que parece, o holocausto foi invenção dos alemães e por lá ficou -, invadindo um pedacinho de terra seco feito o nordeste brasileiro. Mas a riqueza de Gaza está no subsolo. Bem sabem os americanos, que patrocinam o massacre dos inocentes.

Ouvi dois colegas de trabalho discutindo sobre os conflitos em Gaza. Um tentava justificar a ação de Israel, o outro tentava compreender as motivações do Hamaz, embora condenasse peremptoriamente os métodos do grupo separatista.

Na minha modesta opinião, de quem acompanha a guerra pela televisão e tenta traçar paralelos com outras versões mais brasileiras de massacre dos inocentes (tiroteio de traficantes e policiais na favela, a meninada se acabando no crack na rua 28 de setembro...), repudio a violência do Hamaz, repudio a violência dez vezes maior de Israel, repudio as Farc, o ETA, o IRA, os senhores das armas norte-americanos, o silêncio conivente da UE, e quem mais empunhar uma arma tendo como mira a cabeça de uma criança. Diante do banho de sangue que a humanidade promove há gerações, em nome de Deus, em nome do dinheiro, em nome sei lá de quê, mocinhos e bandidos não passam de coisa de cinema. Nenhum deles é menos culpado.

P.S.: Descobri que tem mais gente indignada com essa barbárie

O que eu andei lendo

2009-01-06T09:18:00.001-08:00

Enquanto os poemas sombrios, belos e estranhos do Pequeno Menino Ostra se acomodam dentro de mim, fiz uma seleção de outros livros teoricamente infantis, mas que os adultos deveriam se permitir passar os olhos. A descrição detalhada está lá no Conversa de Menina.

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Um poema de Tim Burton, que achei incrivelmente parecido com o meu espelho:

A menina de muitos olhos

Dia desses no parque
Vi uma moça de raro encanto.
Tinha tantos, tantos olhos
Que, confesso, fiquei meio tonto.

A sua beleza não era pouca
(Aliás, que tremanda gatinha!)
Quando notei que tinha boca,
Engatamos uma conversinha.

Falamos sobre ecologia,
Sobre suas aulas de poesia,
Sobre os óculos que usaria
Se um dia tivesse miopia.

Mas, de tudo, o que eu mais adoro
É seu olhar diversificado.
Se entretanto ela no cai no choro,
Não tem quem não fique molhado.

O triste fim do menino ostra

2009-01-05T05:15:00.000-08:00

A semana começa com uma nova leitura. Troquei Neil Gaiman por Tim Burton, ele mesmo, o diretor de Edward Mãos de Tesoura, Ed Wood, A Noiva Cadáver e Peixe Grande, dentre tantas histórias fabulosas, também é poeta. Abençoadas para todo o sempre sejam as estantes do quarto de Boobie! Amém.

Me preparo para começar a vida de vampira. Depois do pôr-do-sol é quando o meu dia começa. Pelo menos a parte do dia que rende o sustento. No resto do tempo, a doçura do ócio criativo.

Domingo é dia de solidão

2009-01-04T13:53:00.000-08:00

A cidade estava tão calma. Me senti dona da cidade. Não havia filas no guichê do cinema, não havia fila no ponto de ônibus, não havia fila na lanchonete. "Para onde foram todas as pessoas?". Não tenho a menor idéia, devem estar domingando pelas praias. Que bom, porque as cidades só são bonitas de fato quando estão quase desertas.

"Todas as histórias são de Anansi"

2009-01-03T05:54:00.000-08:00

Anansi, o deus-aranha africano, trazido nos negreiros para a América Central. Das ilhas do Caribe, chegou ao Reino Unido e de lá, aos EUA. "Todas as histórias pertencem a Anansi". Esperto, trapaceiro, sedutor, brincalhão, exímio dançarino. Anansi, o dono das histórias, é transformado pelas hábeis palavras de Neil Gaiman no senhor A. Nancy, um velhinho simpático, com luvas verde limão e chapéu panamá. Um deus antigo, bufão, vivendo entre homens. Ele tem dois filhos: Fat Charlie Nancy e Spider. O primeiro acha seu pai constrangedor, o segundo herdou os poderes do deus. O encontro dos irmãos, o caminho longo entre o mundo dos homens e dos deuses, a luta contra o ressentido e feroz tigre... No início dos tempos, o tigre era o dono das histórias e a humanidade vivia uma época de trevas e terror. Mas Anansi roubou todas as lendas e ninguém mais conta histórias sobre o tigre. Anansi, com picardia, sutileza, sempre engana o tigre, o ridiculariza, humilha. E o tigre quer vingança... O senhor Nancy está morto e seus filhos não se entendem. Mas o sangue fala mais alto. Fat Charlie descobre o poder da música e com a canção, os poderes do deus aranha. Spider aprende que para viver entre nós, precisa ser mais humano e menos divino ...

E o resto? Só lendo Os Filhos de Anansi. Se eu contar tudo, perde a graça! Para saber mais sobre o livro, clique aqui.

Para o dia ficar ainda melhor, um livro...

2009-01-02T15:05:00.001-08:00

...Chama-se Coisas Frágeis, é de Neil Gaiman, reúne sete contos.

Um trecho da introdução diz tudo sobre a obra:

"Histórias, assim como pessoas, borboletas, ovos de aves canoras, corações humanos e sonhos, também são coisas frágeis, feitas de nada mais forte ou duradouro do que 26 letras e um punhado de sinais de pontuação. Ou então são palavras no ar, compostas de sonhos e idéias - abstratas, invisíveis, sumindo no momento em que são pronunciadas -, e o que poderia ser mais frágil do que isso? Mas algumas histórias, pequenas, simples, sobre gente embarcando em aventuras ou realizando maravilhas, contos de milagres e de monstros, duram mais do que todas as pessoas que as contaram, e algumas duram mais do que as próprias terras onde elas foram criadas".

Dinheiro para quê?

2009-01-02T14:54:00.000-08:00

Uma conta no vermelho pode estragar um dia que amanheceu prometendo muito sol, muita diversão. O primeiro ato é de desespero, dura só alguns minutos. O segundo é de reconfiguração, quando risca-se do roteiro os programas pagos. O terceiro ato é pegar um ônibus e encontrar abrigo no colo de alguém que nos ama independente do saldo bancário e cujo senso de humor é o elixir contra todos os males. O dia termina com um gostoso bolo de tapioca, feito único e exclusivamente em nossa homenagem por aquela tia de conto de fadas. Dinheiro?! Quem precisa?

Cuba: 50 anos da revolução

2009-01-01T05:51:00.000-08:00

O ano começa com os 50 anos da revolução cubana. Na reportagem especial, o título diz que o desafio é abrir-se para o mundo sem deixar de ser socialista. Um desafio não apenas para Cuba, mas para o mundo todo. Crescer, evoluir, mas sem esquecer das necessidades básicas das pessoas. Eu prefiro sempre apostar no humano, mesmo que o ser humano meta os pés pelas mãos quase sempre. Me recuso a acreditar que somos uma lástima completa.

A revolução cubana é ícone para uns, loucura para outros, mas se mantém há cinco décadas. Há que se tirar o chapéu para um povo que sobrevive por 50 anos, apesar do embargo. Talvez, nos dias de hoje, Fidel e Che tivessem feito tudo diferente, ou não. Quem pode saber? O que importa é que olhar para os 50 anos de la revolución ensina bastante. De crise os cubanos entendem. Vivem com tão pouco há tanto tempo. Mas eles têm saúde e educação garantidas, diriam os defensores. Sim, com certeza. Estão evoluidos naquilo que países infinitamente mais ricos não chegam nem perto.

Os cubanos têm lições à nos ensinar. Tanto por sua revolução, quanto pela beleza da sua música, pela tenacidade do seu povo.

"Con lo que tengo, me sobra pa' cantar"... diz o verso de uma canção cubana. E, se eles cantam, porque nós temos de questionar a validade ou não da sua revolução? Que os cubanos decidam o próprio destino. Eles merecem esse direito.

Retrospectiva 2008

2008-12-31T06:57:00.000-08:00

Janeiro: saudades de Matheus, que foi para uma colônia de férias. Orgulho também, pela sua primeira viagem sem pai nem mãe.

Fevereiro: tirei os poemas da gaveta e joguei na web.

Março: ossos moídos depois de uma cobertura de Carnaval intensa.

Abril: descobri que a dor nos ossos era da idade. 34 anos e fios de cabelo branco que dão cada vez mais trabalho para serem disfarçados. Nasce o príncipe Rajá.

Maio: Expectativa, preparativos, viagem à vista!

Junho: Finalmente, a viagem. Fiz as pazes com São Paulo.

Fachada do Museu do Ipiranga - ensaio para aprender a fotografar

Julho: Férias do trabalho, ufaaaa!! Um certificado de Master em Jornalismo Digital, uau! Nasce Bala-no-alvo, porque um blog só não dava conta do tanto que eu tenho pra dizer.

Agosto: Espero a primavera chegar...

Setembro: A primavera chega, junto com os 11 anos de Matheus.

Outubro: a ficha caiu, meu filho tem 11 anos, socorro!!!

Novembro: 2009 começa antes mesmo de 2008 acabar, promessas de uma nova vida. Não, peraí, não é gravidez, só de idéias!

Dezembro: Nasce Conversa de Menina, porque eu ainda tenho muito o que dizer e encontrei outra tagarela igual a mim.

Tempo para ver um filme

2008-12-30T14:31:00.000-08:00

Um compromisso previamente marcado teve de ser desmarcado por motivo de força maior. Mas, no meio da tarde, houve um reencontro com O Garoto, nunca é demais rever a delicada história de Chaplin. Durante a sessão, tocou o telefone: "Eu liguei para dizer que vou embora". Boa sorte meu querido amigo! Uma ponta de saudade, a promessa de cartas e emails e uma nova sessão - Stardust. Descobri o livro numa das minhas viagens pela obra de Neil Gaiman. A versão em filme é belíssima (adoro fábulas e contos de fadas). Um jovem parte em busca de uma estrela cadente para oferecer como presente de aniversário à sua amada. Mas ele se apaixona pela estrela. Quero te oferecer Stardust Saymon. Que muitas estrelas iluminem o seu novo caminho.

Abrir mão significa abrir espaço

2008-12-29T13:25:00.000-08:00

Da série, reflexões sobre o ato de arrumar o próprio quarto

Parece coisa de adolescente, mas não é. Me pego mandando meu filho arrumar o quarto. Ele é quase adolescente. Me pego arrumando o meu próprio espaço. Daí vem a dúvida, o que guardar, o que descartar? Fiquei pensando, ossos moidos depois de uma tarde inteira esvaziando a última caixa, na importância de abrir mão de certas coisas. Abrir mão significa abrir espaço na própria vida. Cada folha de papel rasgada, cada fotografia que não merece ser guardada nem como registro histórico... Um auto de fé. De vez em quando realizo autos de fé. Principalmente no fim do ano. É preciso abrir espaço para a chegada de 2009. E eu tinha pelo menos seis anos acumulados para descartar. A sensação é muito boa. A alma está toneladas mais leve. Recomendo.

Lembranças de uma outra vida

2008-12-28T11:13:00.000-08:00

Da série, querido diário

Primeiro dia de folga depois de muito, muito, muito (reticências) tempo. A primeira ação do dia: o faxinaço de fim de ano. Como um ser humano que tem só um metro e setenta de altura consegue juntar tanto badulaque? Comecei pelas roupas. Ano novo, estilo novo. Parti para a papelada, livros, apostilas, colocar as malas de viagem no sol (nunca se sabe quando serão necessárias). Tem uma caixa ali me olhando, mas essa, vou deixar para amanhã...

A arte da invisibilidade

2008-12-27T08:21:00.001-08:00

Da série, notas de uma auto-biografia

"Você parece mais tranqüila". Engraçado, me sinto em ebulição. Projetos e mais projetos, idéias, palavras para todo lado. Aquela ansiedade gostosa que acompanha todo fim de ano, todo começo de ano. Talvez tenha aprendido a arte da invisibilidade e a tempestade que explode por dentro, não fica mais tão aparente por fora. É a sabedoria do envelhecer, diria minha mãe.

Nova ortografia

2008-12-26T16:07:00.000-08:00

Enquanto se discutia a reforma ortográfica...

Recebi esse texto uns dois anos atrás, por email. Faltam cinco dias para a reforma entrar em vigor, não custa nada praticar:

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Eis aqui um programa de cinco anos para resolver o problema da falta de autoconfiança do brasileiro na sua capacidade gramatical e ortográfica. Em vez de melhorar o ensino, vamos facilitar as coisas, afinal, o português é difícil demais mesmo. Para não assustar os poucos que sabem escrever, nem deixar mais confusos os que ainda tentam acertar, faremos tudo de forma gradual.

No primeiro ano, o "Ç" vai substituir o "S" e o "C" sibilantes, e o "Z" o "S" suave. Peçoas que açeçam a internet com freqüênçia vão adorar, prinçipalmente os adoleçentes. O "C" duro e o "QU" em que o "U" não é pronunçiado çerão trokados pelo "K", já ke o çom é ekivalente. Iço deve akabar kom a konfuzão, e os teklados de
komputador terão uma tekla a menos, olha çó ke koiza prátika e ekonômika.

Haverá um aumento do entuziasmo por parte do públiko no çegundo ano, kuando o problemátiko "H" mudo e todos os acentos, inkluzive o til, seraum eliminados. O "CH" çera çimplifikado para "X" e o "LH" pra "LI" ke da no mesmo e e mais façil. Iço fara kom ke palavras como "onra" fikem 20% mais kurtas e akabara kom o problema de çaber komo çe eskreve xuxu, xa e xatiçe. Da mesma forma, o "G" ço çera uzado kuando o çom for komo em "gordo", e çem o "U" porke naum çera preçizo, ja ke kuando o çom for igual ao de "G" em "tigela", uza-çe o "J" pra façilitar ainda mais a vida da jente.

No terçeiro ano, a açeitaçaum publika da nova ortografia devera atinjir o estajio em ke mudanças mais komplikadas seraum poçiveis. O governo vai enkorajar a remoçaum de letras dobradas que alem de desneçeçarias çempre foraum um problema terivel para as
peçoas, que akabam fikando kom teror de soletrar. Alem diço, todos konkordaum ke os çinais de pontuaçaum komo virgulas dois pontos aspas e traveçaum tambem çaum difíçeis de uzar e preçizam kair e olia falando çerio já vaum tarde.

No kuarto ano todas as peçoas já çeraum reçeptivas a koizas komo a eliminaçaum do plural nos adjetivo e nos substantivo e a unificaçaum do U nas palavra toda ke termina kom L como fuziu xakau ou kriminau ja ke afinau a jente fala tudo iguau e açim fika mais faciu.

Os karioka talvez naum gostem de akabar com os plurau porke eles gosta de eskrever xxx nos finau das palavra mas vaum akabar entendendo. Os paulista vaum adorar. Os goiano vaum kerer aproveitar pra akabar com o D nos jerundio mas ai tambem ja e eskuliambaçaum.

No kinto ano akaba a ipokrizia de çe kolokar R no finau dakelas palavra no infinitivo ja ke ningem fala mesmo e tambem U ou I no meio das palavra ke ningem pronunçia komo por exemplo roba toca e enjenhero e de uzar O ou E em palavra ke todo mundo pronunçia como U ou I, i ai im vez di çi iskreve pur ezemplu kem ker falar kom ele vamu iskreve kem ke fala kum eli ki e muitu milio çertu? os çinau di interogaçaum i di isklamaçaum kontinuam pra jente çabe kuandu algem ta fazendu uma pergunta ou ta isclamandu ou gritandu kom a jenti e o pontu pra jenti sabe kuandu a fraze akabo.

Naum vai te mais problema ningem vai te mais eça barera pra çua açençaum çoçiau e çegurança pçikolojika todu mundu vai iskreve sempri çertu i çi intende muitu melio i di forma mais façiu e finaumenti todu mundu no Braziu vai çabe iskreve direitu ate us
jornalista us publiçitario us blogeru us adivogado us iskrito i ate us pulitiko i u prezidenti olia ço ki maravilia.

P.S.: Não tentem fazer isso em casa meninos e meninas

Galeria do Carlitos

2008-12-25T09:09:00.000-08:00

"Faço parte do mundo, no entanto, ele me deixa perplexo". A frase é de Chaplin, mas podia ser de Fernando Pessoa (Sei ter o pasmo essencial / Que tem uma criança se, ao nascer,/ Reparasse que nascera deveras... / Sinto-me nascido a cada momento / Para a eterna novidade do Mundo...). Também fico perplexa diante do mundo! Adoro saber que nasci um dia antes do Charlie, só que no ano errado. Eis minha homenagem aos 31 anos da sua morte, completados hoje, no Dia de Natal.

Charles Spencer Chaplin
16-04-1889 / 25-12-1977

Fragmentos de um dia quase natalino

2008-12-24T12:22:00.000-08:00

Notícia de Jornal

Começou a dança de ratos para o aumento da passagem de transporte coletivo em Salvador. O SETPS (sindicato dos donos das empresas de ônibus) pede o aumento, o prefeito finge que não dá. Faz discurso, um escarcéu, "o povo não merece pagar essa conta, vamos fazer um estudo para desonerar o transporte". O estudo é prometido há séculos e não sai do papel. Em 01 de janeiro, o cidadão que prepare o bolso. Ano novo, tarifa nova.

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Um plantão voyerizando Sarkozy e Bruni

Falta de notícia na véspera do natal dá nisso, um plantão de sete horas dentro de uma redação esperando flashes das férias de Sarkozy e Carla Bruni em Itacaré. Que a imprensa cubra a Cúpula Brasil-União Européia vá lá. Do encontro de tantos presidentes, ministros e secretários pode sair algo que preste. Eu duvido, mas...Só não entendo é porque cobrir as férias do presidente francês com sua esposa de parar o trânsito. Fotógrafos pensam em flagrar Bruni de topless? Jornalistas querem escrever sobre o que Sarkozy comeu no café da manhã? Se era para dizer que a Bahia recebeu a visita de um presidente europeu, uma nota bastava. O único beneficiário desse "esforço de cobertura" será o resort onde o casal presidencial francês descansa os ossos e a pele do sol tropical (mais ardido que o da Riviera Francesa, aposto). Terão de inventar um superlativo maior que exclusivíssimo para o tal hotel encravado no meio de uma reserva de mata atlântica, essa sim, artigo raríssimo.

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Para não perder o dia de todo

A leitura é Alice no País das Maravilhas. Conto de Natal também serve, Dickens é sempre Dickens.

Para ouvir, recomendo Loreena Mckennitt - live in Paris and Toronto. Ganhei de um amigo que adora gastar dinheiro comigo, quando eu, em período de franciscano voto de pobreza, não comprei presente de Natal pra ninguém.

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Uma grande descoberta!

Eu e Saramago já morremos. Perfeito descobrir que neste mundo, apesar da fênix ser ave rara, tem companhia. Há um ano, José Saramago morreu por nove horas. Eu tenho exatos seis natais de ressurreição.

O trecho de um livro

2008-12-22T17:11:00.000-08:00

Da série, essa menina anda lendo demais!

"As canções permanecem. Elas perduram. A canção certa pode fazer um imperador tornar-se motivo de chacota, pode arruinar toda uma dinastia. Uma canção pode permanecer depois de os acontecimentos e as pessoas nela descritos terem se transformado em pó, em sonhos e morrido. Esse é o seu poder"

(Neil Gaiman, in, Os Filhos de Anansi)

Dia fértil

2008-12-21T17:30:00.001-08:00

Da série, fragmentos de um diário de bordo

Começou com o som do despertador e muitos bocejos diante do espelho do banheiro, que insistia em mostrar uma cara de ontem e das mais amassadas.

Avançou por mais uma aula sobre convergência, mobilidade, portabilidade...

Mais dois passos e o dia me trouxe um filme de adolescentes, numa sessão da tarde gostosa, na sala escura de um cinema, sem pipoca pelo amor de deus!. Crepúsculo fala de vampiros, um dos temas que me fascinam, de juventude, outro tema que me intriga e sedução, precisa explicar? Não é filme para pensar em demasia, apenas para fruir, desfrutar. De vez em quando é necessário.

Por falar em cinema, comecei uma série sobre Charles Chaplin no Cineinblog. Dia 25 completam-se 31 anos da sua morte. Sinto saudades Charlie.

Quase no fim do dia, um post para Conversa de Menina. Fiquei viajando na doideira que é ser mulher, ter TPM e ter de conviver com isso e com o resto do mundo.

Para fechar o post, fiz um arremedo de passo a passo do meu dia coberto de letras. Antes, editei o A TARDE On Line. Porque minha vida também é cheia de links.

Leio, penso, critico

2008-12-20T09:57:00.000-08:00

"O jornalista é o operário-padrão da era pós-industrial".

A VELOCIDADE COMO FETICHE

O texto de Sylvia Moretzsohn mexeu com os brios dos jornalistas no curso de pós e mostrou o quanto é importante refletir sobre cada palavra lida. Sem senso crítico, tudo o que um acadêmico escreve vira verdade suprema, justamente porque ele está imbuído do "poder" da sabedoria. "É letrado, é doutor. Logo, ele ou ela, sabe do que fala". E assim, a sociedade é dividida entre especialistas e...os outros.

Sem senso crítico, tudo o que um jornalista escreve vira verdade absoluta. Porque ele está imbuído do "poder" de traduzir para eles, os outros, os não-especialistas, o jargão indecifrável dos poderes constituídos.

Mas há que se considerar que, ao escrever, acadêmico ou jornalista levam para dentro do seu texto, além dos fatos e das descobertas de suas pesquisas, um pacote inteiro de vida, de referências bibliográficas, geográficas, sociológicas, familiares, que nos acompanha desde que nascemos nessa babel chamada mundo.

Somos todos fruto do meio onde nascemos, onde nossas idéias germinam e dão novos frutos, em eterna troca de referências, em retroalimentação, no livre exercício do pensar.

O riso dos amigos é música

2008-12-18T16:54:00.000-08:00

Muito bom ouvir a gargalhada dos amigos. Muito bom ouvir vozes alteradas pela embriaguez da felicidade. Muito bom trocar olhares de cumplicidade que ninguém mais entende, só você e eu. Melhor ainda sonhar com a música. São sinos? São fadas? Não, são risos. Tenho poucos amigos, mas eles me bastam e se bastam em mim.

O celular de Vittorio

2008-12-17T16:25:00.000-08:00

Da série, histórias que ouvi de amigos

Vittorio de Luca foi um grande amigo. A amizade permanece, mas nossos caminhos se descruzaram vida afora. O oceano Atlântico nos separa e, como ele é decididamente analógico, a internet não encolhe a distância. Mas, apesar de, por filosofia de vida, Vittorio não usar nem relógio, celular ele sempre teve. Me contou uma vez, enquanto tomávamos água de coco no Farol da Barra, que o pai dele, um italiano que na época dessa história tinha mais de 80 anos, nunca conseguiu acreditar que celulares existem de fato. Quando o meu amigo vinha passar férias na Bahia e ligava para Nápolis, o pai não aceitava que através daquele aparelho fosse possível falar e ouvir seu filho como se ele estivesse ali do lado e não a milhares de quilômetros. Era ato de magia, arte de prestidigitação e pronto!

Lembrei do pai de Vittorio por causa de um texto de Lúcia Santaella que estudo para as aulas da pós. Trata das novas tecnologias, do celular como uma invenção que, ao contrário das outras parafernálias, que a princípio causam estranheza, caiu no gosto popular justamente por sua relação de presença-ausência. "Estou onde me chamam e estou no lugar de onde sou chamado, ao mesmo tempo". Tamanha onipresença, em toda parte, a todo momento, faz o ser humano sentir-se Deus. A comunicação é permanente, sempre disponível, diz a autora. Eu acrescento: permanente e disponível enquanto EU desejo manter o aparelho ligado. A chave da conexão, por mais evoluídas que sejam as máquinas, ainda pertence a vontade humana. Que assim seja!

Minha língua é minha identidade

2008-12-16T10:20:00.000-08:00

Curso de atualização para aprender a lidar com a nova língua portuguesa, fruto do acordo entre os oitos países losófonos. Ainda não vi propósito na mudança, a não ser, como bem disse a professora, possibilitar às editoras nacionais uma abertura de novos mercados. A globalização é monótona e sem identidade. Mas, pode ser que esteja apenas resistindo a abrir mão do meu português lusobantotupiguaranimouronagô. Como toda mudança, leva tempo para digerir. Se eu visse sentido no que faço, seria mais fácil.

Uma constatação: Como jornalista, preciso aprender as regras e depois "ensiná-las" ao leitor.

Outra constatação: Meu filho, que já nasceu globalizado, vê sentido em muito mais coisas que eu.

Uma vantagem: vou estudar a novíssima gramática com Matheus. Pelos olhos dele, ficará mais fácil, mais lúdico.

Coraline

2008-12-15T17:53:00.000-08:00

Uma frase para guardar na memória:

"Contos de fadas são a pura verdade não porque nos contam que os dragões existem, mas porque nos contam que eles podem ser vencidos".

(citação de G. K. Chesterton na abertura do livro Coraline)

A Salvador que a Emtursa não mostra

2008-12-14T04:19:00.000-08:00

Domingo é dia de leitura leve. Cultura, esportes, comportamento dividem espaço nas páginas do jornal. Mas os periódicos de hoje também trazem a realidade nua e crua de Salvador, histórias de vida, dramas e pequenas tragédias que não sorriem com dentes brancos nos anúncios Welcome to Bahia da empresa oficial de turismo. Um policial matou a esposa, também PM, e depois se suicidou. A manchete em letras negras anuncia o drama dos usuários de crack no Centro Histórico da capital. Aqui, o texto publicado no portal A TARDE On Line. E aqui, uma galeria de fotos que já diz tudo.

Ritchie, a menina veneno e o ponto de ônibus

2008-12-13T14:56:00.000-08:00

Da série, o passado toca no dvd player ao lado

Uma menina de nove anos, nos idos de 1983, ouve uma música romântica de doer, com uma letra que ela não entende muito bem. O cantor tem um sotaque engraçado e como o lugar mais longe onde a menina já tinha ido na vida era São Paulo, ela acredita que ele é paulista. O rapaz usa maquiagem nos olhos, mas quase todos os cantores de que a menina gosta usam. E, como ela é muito nova para usar maquiagem, pensa que lápis nos olhos é coisa de homem. O mistério daquele música não sai da cabeça da menina, ela quer entender sobre o que o cantor fala, mas seus livros com as histórias da Casinha Feliz não são nem de longe parecidos com a letra da cantiga. Vinte e cinco anos depois, no vai-e-vem de um ponto de ônibus muito cheio, um dvd player toca a mesma música. Na tela do aparelho, cenas que tentam traduzir "literalmente" cada verso da canção. Fotos de gosto duvidoso, tiradas de algum encarte publicitário de motel, exibidas naquele modelo pps que tanto irrita quem usa email para algo mais útil que mandar correntes e mensagem para os amigos, fazem a mulher adulta - que agora já sabe que o sotaque de Ritchie era inglês - pensar com seus botões: "que bom que eu não entendi essa música naquela época". Não queridos leitores, não estou cuspindo no prato dos anos 80, até porque, adoro aquela época de muito gel e new wave. Como eu era criança, achava tudo muito lindo. Quanto mais colorido, melhor! Só que, se eu soubesse o quanto Menina Veneno tem uma letra engraçada aos nove anos, não teria me divertido tanto ao ouvi-la 25 anos depois, no meio da rua. Percebi - santa lerdeza batman! - que a letra dessa música realmente foi escrita por um inglês que tentou fazer poesia em português, mas devia estar usando um dicionário em qualquer outro idioma, menos no nosso. Vocês já tentaram traduzir uma canção do inglês para o português palavra por palavra? A sensação que eu tenho é que Ritchie fez a mesma coisa ao inverso e, ao botar no papel palavras como vermelho, por exemplo, saiu abajur "cor de carne". Que diabos é um abajur cor de carne? Estão achando que eu sou má? Pois encontrei um vídeo no youtube. Na verdade, um áudio com uma foto do Ritchie. Sim, ele está usando lápis, no melhor estilo Duran Duran.

"Coitado do filhote da tartaruga"

2008-12-12T07:33:00.000-08:00

Da série, descobertas biológicas de matheus

- O que acontece com a tartaruga quando ela bota os ovos? Deixa na praia e vai embora? Assim, desse jeito!

- Sim, querido. O único bicho que leva anos e anos lambendo a cria é o ser humano. Na natureza selvagem os bichos cuidam dos filhotes um pouquinho, daí eles crescem e se viram.

- Mas a tartaruga abandona os ovos!!!!!

- Ela não abandona, ela cava o ninho, enterra, a areia da praia é quentinha, choca os ovos, os bebês-tartaruga nascem e vão para o mar.

- E encontram o pai e a mãe no mar...

- Não, os machos de tartaruga quase nunca saem da água. Os bebês tartarugas crescem por conta própria, podem até encontrar as mães, mas não lembram delas.

- Se eu fosse um filhote de tartaruga eu ía brigar muito com a minha mãe se eu a encontrasse.

- Isso porque você está pensando na tartaruga com a cabeça de um menino. Se você fosse uma tartaruga, pensaria como tartatuga e acharia tudo normal, você viveria vida de tartaruga.

Suspiros, muxoxos, mais suspiros, reflexão de alguns minutos em busca de argumentos e por fim, a doçura do "eu me rendo"

- "coitado do filhote da tartaruga"!

CI - Completamente Inútil

2008-12-11T16:57:00.000-08:00

É uma sina triste ter de lidar com a papelada burocrática. "Mas é necessário", alguém suspira resignado. E lá se vai mais um carimbo. "Assine aqui, por favor".

CI = sigla para Comunicação Interna.

Eu traduziria: Completamente Inútil.

E por falar em carimbo, só mesmo Raul para transformar uma tarefa tão monótona em brincadeira de criança.

Cria nova na rede

2008-12-11T07:15:00.001-08:00

O que não falta entre as mulheres é assunto. Pensando nisso, falando sobre isso, eu e uma outra jornalista, Alane Virgínia, nos lançamos em um projeto escrito a quatro mãos blogosfera a dentro. Alane é autora do blog Pequenas Digressões, que está ali na minha lista de blogs, confiram, vale a pena "vale o teclado que escreve" como diria um amigo meu. Somando a quantidade de palavras que somos capazes de dizer por segundo e a ânsia em escrever, nós duas acabamos de parir Conversa de Menina, um blog para falar do rico, multitemático, multifacetado e por que não, tragicômico universo feminino. E tudo isso sem descer do salto. No meu caso, especificamente, sem descalçar a rasteirinha. Acessem, comentem, critiquem. Parafraseando aquela gravação do seu serviço de cartão de crédito, "não deixe de navegar nesse link, seu click é muito importante para nós".

Ato prosaico

2008-12-10T03:44:00.000-08:00

Com quantas pequenas ações se faz uma existência? Que mínimas experiências estão por trás da simplicidade de um gesto do cotidiano? A cantilena do vassoureiro, com todas as suas variações de tom da melodia, me fez lembrar o quanto de beleza ainda existe na vida ordinária.

Caí no sonho de alguém

2008-12-09T04:08:00.001-08:00

Esta noite, ao vagar pelo reino de Morpheu, entrei na porta errada e caí no sonho de alguém. Estávamos no aeroporto, eu e a pessoa cujo sonho invadi, esperando a chamada para o embarque. Íamos para São Paulo. (Pausa) devo ter mudado de posição enquanto dormia, quando voltei a sonhar, descia uma escada para fazer o check in e pegar um avião que ía para...Ucrânia!!! Na fila de embarque, a minha amiga do reino dos sonhos lembrou que não tinha agasalho suficiente para encarar o frio ucraniano. Nem eu. Distraída, imaginando o que era mesmo que eu ía fazer na Ucrânia, perdi o vôo. (nova pausa) Estou numa sala no porão do aeroporto, tentando convencer o despachante de que a minha mala, recheada de roupas tropicais, está a caminho da Europa Oriental. Acordei com o despertador. Até agora não sei o que ía fazer na Ucrânia.

Lugar Nenhum

2008-12-09T04:00:00.000-08:00

Eu e Richard Mayhew vagamos pelos subterrâneos de Londres, em busca de uma chave de prata que deve ser entregue a um anjo. Enquanto isso, o marquês de Carabas é torturado no porão abandonado de um hospital em ruínas. O velho dos corvos toma conta do coração pulsante do marquês, preso dentro de uma caixa dourada. Na Londres de Cima, diriam que nada disso descrito até aqui existe de verdade. Quem estiver lendo o post provavelmente vai pensar que caiu dentro do sonho de alguém, o que é bem parecido com entrar na sessão com o filme começado. Ler Neil Gaiman é quase isso, cair de sonho em sonho, até o amanhecer.

Nem luxo nem sexo, vêm aí...

2008-12-08T10:10:00.000-08:00

...Daspre. É isso aí. As presidiárias de São Paulo lançaram nesta segunda-feira, 08 de dezembro, em que se comemora na soterópolis, e debaixo de chuva, o dia de Nossa Senhora da Conceição, padroeira da Bahia, a sua grife de moda feminina. Aqui na redação, trabalhando em pleno feriado, quando eu deveria estar assistindo Para Sempre Cinderela, com a Drew Barrimore, na Sessão da Tarde (com essa chuva, o filme seria uma opção no mínimo fofinha), em meio ao toró que alaga a cidade, a greve da polícia civil, a festa da imaculada e a rebelião de detentos na Penitenciária Lemos Brito, a notícia ficou meio esquecida. Mas eu redimo a Daspre do esquecimento. Quero só ver se dessa vez a Daslu vai criar caso, como criou na época que as prostitutas paulistas lançaram a congênere Daspu. Boa sorte para as estilistas do cárcere. E sim, caros leitores, eu tenho uma certa tendência a pegar no pé de grifes de peruas. Não, não é frustração de pobre. Quem me conhece sabe que meu estilo e o da Daslu combinam tanto quanto sandália havaiana com smoking.

Conversa estranha na calada da noite

2008-12-07T06:27:00.000-08:00

Da série, minhas pequenas aventuras do viver

Aconteceu há quase 12 anos. Era aluna da UFBA e no meu tempo, as aulas espalhavam-se ao longo do dia: duas de manhã, uma terceira no meio da tarde, mais duas à noite. Não sei que malabarismos éramos capazes de fazer para estudar e trabalhar, mas alguns estudantes conseguiam. Devo ter perdido os poderes mágicos que me permitiam controlar o tempo, porque nunca mais na vida consegui ser tão multitarefas quanto na época da faculdade. A aula naquela noite estava prevista para terminar às 21h, mas o professor era daqueles apaixonados pela disciplina e os alunos, ávidos por aprender. A aula terminou às 22h30. Nas imediações do campus do Canela não havia ônibus que me levasse para casa. O jeito era andar até o Forte de São Pedro e esperar no ponto próximo à descida da ladeira da Contorno. Para quem não é de Salvador, meus parcos conhecimentos geográficos não permitem descrição mais detalhada. Basta que saibam que o lugar era deserto, muito deserto. Era um tempo na minha vida em que faltava dinheiro para táxi. Até porque, tinha de sobrar para fraldas. Estava no sétimo mês de gravidez, no penúltimo semestre do curso de jornalismo. Meu salário de estagiária em uma empresa de assessoria de comunicação não permitia luxo. Encarei o ponto de ônibus deserto com desconfiança. As muralhas negras do Forte de São Pedro pareciam saídas de um filme do expressionismo alemão. Pensei que daria de cara com Nosferatus, mas o que aconteceu foi um pouco mais surreal e perfeitamente possível, dentro da realidade de uma cidade grande, depois das 22h. Um homem se aproximou de mim, parou na minha frente e disse: "eu ía assaltar a senhora, mas eu não assalto mulher grávida, porque ela pode levar um susto e perder a criança". Eu não sabia se batia no ladrão e gritava "seu... você já me deu um susto", ou se corria. Não bati no homem e também não corri, porque a barriga não deixaria mesmo que eu tentasse. Respirei fundo e respondi: "olha moço, eu acabo de sair da aula e só tenho aqui um passe estudantil pra ir pra casa. Aqui tem minha mochila, se o senhor quiser olhar, pode olhar, mas só tem dois livros que peguei na biblioteca da faculdade, um caderno e um estojo de lápis. Repare que não uso bolsa, nem tenho carteira. Se o senhor levar meu passe eu vou ter de ir para casa à pé, mas com essa barrigona vai ser meio complicado porque eu moro longe, no subúrbio". Essa parte do subúrbio era mentira, melhor dizendo, meia-verdade. Nasci e passei metade da infância na periferia de Salvador, meu pai ainda vivia no subúrbio, mas eu já morava em um bairro central naquela época. Achei que precisava fazer um drama e convencer o ladrão de que eu não era bom negócio. Deu certo, o assaltante ficou com pena. Disse que ficaria ali me fazendo companhia até o meu ônibus passar. "É para evitar que algum malandro venha fazer mal pra senhora, eu tenho um respeito muito grande por mulher grávida". Eu não sabia se ria da situação exdrúxula em que havia me metido ou se chorava, porque meu ônibus ía passar e o ladrão veria que eu menti. Meu medo era ficar marcada e ele desconsiderar a barriga e me assaltar numa próxima saída da aula. Continuamos batendo papo. O ladrão falava e eu sacudia a cabeça, concordando com tudo o que ele dizia. Não tirava o olho da esquina de onde viria o ônibus e não sabia se rezava para o coletivo chegar logo ou não chegar. Uma coisa eu pedia a Deus, "não mande nenhum ônibus de bairros suburbanos. O senhor tem mãe!". Devia ser mais um daqueles dias em que Deus está de ouvidos desentupidos ou então no silêncio da noite, só tinha mesmo aquela quase-mãe de 22 anos ali parada no meio da rua, tentando lembrar orações da infância ("santo anjo do senhor...") e o pai de todos ficou comovido. Quase meia-hora depois, enquanto eu ouvia o ladrão monologar sobre a dura vida de assaltante, um casal se aproximou para também esperar um coletivo. Logo em seguida, apareceu mais um homem. O ladrão então bateu no meu ombro e disse: "agora a senhora tem companhia demais, já vou viu. Avise para o pai desse moleque que ele tem obrigação de vir buscar a mulher na escola". Achei desnecessário explicar ao ladrão que tratava-se de uma produção independente.

Sangue doce

2008-12-06T05:49:00.000-08:00

Da série, crônicas do cotidiano

Enquanto a Daslu não chega a Salvador, as muriçocas comem minhas pernas. Como diria minha avó, desde criança tenho sangue doce para atrair mosquitos e pernilongos. Meu filho de 11 anos anda se divertindo contando mordidas, foram 45, só na perna direita, na última contagem. Spray mata-mosquito tem CFC e faz mal para a camada de ozônio, por isso, aderi à campanha alimente as muriçocas que fugiram do Horto Bela Vista, futuro endereço do luxo soteropolitano. O pior, em se tratando de muriçocas, nem são as marcas nas pernas e braços, centenas de pontinhos rubros que me deixam em eterno estado de sarampo sem febre, mas a cantoria no ouvido. Meu filho, futuro biólogo, explicou que muriçoca não canta, que o som que irrita meu sono vem das asas. Muriçocas não são fadas, mas suas asas cantam. São vampiras, porque bebem sangue, pequenas predadoras expulsas do paraíso das últimas matas do Cabula. Tudo para que Salvador tenha uma loja para deleite das peruas. Conclusão: literalmente dou meu sangue para que minha provinciana e amada capital hospede em seu ventre lusobantonagô uma filial da loja Daslu, que não pretendo freqüentar nem por curiosidade.

Cheiro de chuva

2008-12-05T17:22:00.000-08:00

Da série, existe a natureza escondida entre o concreto

Por baixo das quinquilharias coloridas que cobrem o tapete de plástico do vendedor ambulante; por baixo do tapete que cobre a sujeira grudada sobre o granito da praça; por baixo do granito da praça que cobre uma fina camada de cimento; por baixo da camada de cimento que cobre o barro vermelho e batido; por baixo do barro vermelho batido, dentro da terra negra; por cima do cheiro de óleo diesel, churrasquinho, churros, pipoca e hot-dog, senti o odor da infância, da terra molhada, da chuva.

Identificação

2008-12-05T06:43:00.000-08:00

Da série, artimanhas do tempo

Meu futuro caminhava em minha direção vestido de azul dos pés à cabeça. Nos pés, veias azuis mal escondidas em sapatilhas sem salto. Bolsa azul, bata azul, calças estilo pijama também azuis. Cabelos curtos, cortados rentes à nuca, grisalhos. Contrariando a lógica da natureza, em que eu, aos 34, ainda tenho alguns degraus para subir, e ela, aparentando mais de 70 chegou ao ápice da curva; nesta cena, eu descia uma ladeira e ela, tão estranha quanto um estranho encontrado na rua pode ser, mas tão parecida que até me assustou, subia na direção oposta. No meio do caminho nossos olhares se encontraram e ela sorriu aquele sorriso de compreensão. Deve ter pensado: "meu passado caminha em minha direção vestido de azul".

Cachoeira - Bahia - Brasil

2008-12-04T17:22:00.000-08:00

O novo livro do jornalista Armando Avena, Recôncavo, é ambientado em Cachoeira. Recebi um exemplar na redação, mandado pela assessoria de comunicação do autor. Um trecho da obra, impressa na contracapa: "Na primeira fila do auditório do Stockholm Convention Center, na Suécia, enquanto aguarda ser chamado pelo mestre-de-cerimônias, o primeiro escritor brasileiro a receber o Prêmio Nobel de Literatura surpreende-se ao distinguir no palco os personagens que fizeram sua história na cidade de Cachoeira, no recôncavo baiano. E eles estão lá para dizer que o prêmio não lhe pertence."

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Reminiscências: A primeira vez que vi o rio paraguaçu tinha dois anos. Não lembro, mas me contaram que tomei banho naquele rio. Muitas outras vezes vi o paraguaçu, que está morrendo vítima da poluição, do descaso, da ação do homem, quando fazia reportagens sobre as histórias do recôncavo: a Boa Morte, os antigos engenhos, o forte da salamina. Numa das últimas vezes, minha alma ficou no rio, encantada com a beleza daquelas ilhas. No meu devaneio, queria restaurar uma antiga capela do século XVI e lá me casar. Não vi nenhum boto, mas o pescador que me acompanhava jura que ali no fundo, misturado à lama e aos mariscos, tem navio pirata afundado.

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Direto do túnel do tempo: Certa vez me flagraram anotando trechos de uma reportagem, sentada sob o batente de cimento que cerca uma mangueira, à beira do paraguaçu.

P.S.: O poema foi uma gentileza que eu não merecia

Menina revolucionária

2008-12-04T04:03:00.000-08:00

Da série, histórias que a minha mãe conta

Década de 60, depois do golpe. Cenário: hospital das clínicas, como na época era conhecido o Hupes (Hospital Universitário Professor Edgar Santos). Mais um dia de plantão silencioso. Uma auxiliar de enfermagem de vinte e poucos anos percorre as enfermarias, checa a temperatura dos pacientes, distribui medicação. Do térreo, vem o som de um rebuliço no refeitório. As notícias chegam de elevador. Os militares invadiram o hospital, estão caçando médicos contrários ao regime. Os funcionários, surpreendidos em pleno almoço, foram todos rendidos, estão de costas para a parede, mãos na cabeça, mãos que revistam percorrem seus corpos, enfiam-se nos bolsos das fardas à cata de papéis proibidos. Um destacamento está a caminho da enfermaria. Entra um médico, jovem, cheio de idéias incendiárias, pede ajuda para a auxiliar de enfermagem, uma moça baixinha, de gestos suaves, fala delicada, mas com uma vontade de aço, que não dobra, não verga. Ela aponta um leito vazio "deite aí doutor", cobre o suposto paciente dos pés à cabeça, continua seu tranqüilo vai-e-vem pela enfermaria. O destacamento chega, o barulho de botas ressoa no corredor. "Quem é esse aí na cama". A jovem atendente de enfermagem responde tranqüilamente, "um paciente em recuperação". Um dos soldados diz que precisa revistar a enfermaria, a atendente revida que ele pode revistar, mas não pode incomodar os doentes, que aquela ala é para doenças terminais, pacientes em estado gravíssimo e que se alguma daquelas pessoas morrer, as famílias certamente vão baixar no quartel. A voz dela não treme, o canto do olho não pisca. O soldado dá meia volta, continua sua busca por outros cantos do hospital. Barra-limpa, o médico agradece. Mas ainda tem um problema, seus livros, seus papéis, nada pode ser encontrado. "Não vai ser encontrado", diz a moça. Naquela noite, ao sair do plantão, a enfermeira leva para casa, além da bolsa, um pacote embrulhado como quem acaba de sair do supermercado. Pega o ônibus, viaja tranqüila, sem medo de uma blitz. Os livros estão protegidos e assim permaneceram por anos, até que era seguro de novo para o seu dono reavê-los.

Poluição sonora

2008-12-03T17:18:00.000-08:00

Da série, no meu caminho para casa tinha um CD evangélico

Nada contra religiões, cada um segue aquela que quiser e bem entender, a que tiver mais relação com a sua forma de ver o mundo, a que for mais conveniente e tal. Religião, diz o ditado, "é igual a futebol, gosto e mulher", cada um tem o seu, - a sua no caso da mulher (se for uma mulher e não for lésbica, "o seu", já que ela deve ter um homem) - e não se discute. Até aí tudo bem, longe de mim querer ofender a religiosidade alheia, já disse em outras ocasiões, também queimo os meus incensos. Mas preciso mesmo ouvir um CD em que um suposto pastor evangélico (imaginem o efeito sonoro das moedas caindo no cofrinho), conta com riqueza de detalhes sórdidos, quanto mais sórdidos, mais fiéis - como ele se converteu de um ex-drogado, prostituído e quase bandido, em pilar da moral, dos bons costumes e da fé? Não, eu não preciso. Religião cada um tem a sua, portanto, que as experiências sinestésicas e anestésicas da prática de qualquer que seja ela, limite-se ao seu dono e praticante. Salvadores fones de ouvidos, bendita voz de Mike Stipes, abençoado CD do R.E.M tocando no mp3, divina capacidade de me desconectar do mundo. Não tenho a menor idéia de como o ex-junkie convertido, se converteu. Aos primeiros acordes da sua voz hipnótica, eu liguei o escudo anti-demência e pluguei os fones. E Deus estava de bom-humor e do meu lado, porque poucos minutos depois, eis que apontou o ônibus ali na esquina.

...depois do dever de casa

2008-12-03T03:41:00.001-08:00

Déminpépou estava ocupado com o dever de casa e por isso seu blog andou meio capenga. A mãe de Déminpépou é braba, daquelas que pegam no pé quando o assunto é estudar. Mas, como as férias estão chegando, eis que o valente Déminpépou e seu fiel amigo, o elfo Akchi, botaram o pé na estrada virtual outra vez. Confiram aí mais um capítulo de Os Misteriosos Mistérios de Déminpépou.

Uma pesquisa: Diane Arbus

2008-12-02T15:55:00.000-08:00

Até assistir A Pele, tinha apenas ouvido referências sobre Diane Arbus na faculdade, numa daquelas aulas sobre a história da fotografia em que o professor decide chocar seus alunos calouros. Lembro vagamente de uma das fotos de Diane, bem freak. Tanto tempo depois, fiquei curiosa em saber quem ela era. As pesquisas no Google revelaram que nasceu em Nova York, em 1923. Começou a fotografar com o marido, Allan Arbus, mas ao contrário dele, que fazia fotos que ressaltavam o american way of life, ela queria mostrar o outro lado da cultura de seu país, daí ter se tornado a fotógrafa dos outsiders. Nos anos 60, Diane deu início a carreira de fotojornalista, interrompida em 1971, quando cometeu suicídio. Ela gostava de fazer experiências, como usar flash em plena luz do dia. O efeito, na época, devia ser revolucionário. Em 1972, o Museu de Arte Moderna de Nova York montou uma exposição com as obras de Diane, primeira fotógrafa a ter um trabalho na Bienal de Veneza. O catálogo da exposição, vista por sete milhões de pessoas, foi reimpresso 12 vezes e acabou virando referência em aulas sobre fotografia. A frase "Para mim o sujeito de uma fotografia é sempre mais importante que a fotografia", é atribuída a Diane Arbus. Abaixo, uma das suas fotos, que tanto incomodavam a sociedade americana. Diante da força das imagens captadas por suas lentes, era impossível varrer as "imperfeições" para debaixo do tapete.

Um filme: A pele

2008-12-02T04:01:00.001-08:00

Comecei o mês falando de doenças esquisitas. Culpa da conta da farmácia, que não me sai do pensamento. Mas já que o tema da vez é a estranheza. Um filme que assisti neste final de semana revela o mundo dos "estranhos" com uma profunda delicadeza. Fur - A pele, um retrato imaginário de Diane Arbus, conta a história da famosa fotógrafa norte-americana, cujas imagens de outsiders, freaks, desajustados à ordem imposta pela sociedade, mudou para sempre os parâmetros da fotografia moderna. O filme não é 100% fiel à rica vida de Arbus. Trata-se de uma fábula que utiliza elementos da biografia de Diane e insere situações inventadas, mas inspiradas nesse mundo marginal que permeia a nossa existência e está bem ao lado, basta descer a calçada ou olhar na direção oposta. Não é uma lição de vida, mas uma nova perspectiva para ver o mundo. Gosto de mudanças de perspectiva, me fazem pensar o estar no mundo, o ser no mundo. Talvez por isso a fotografia esteja nos meus planos.

Seqüelas 3 - A conta da farmácia

2008-12-01T12:08:00.000-08:00

No consultório, o oftalmologista rascunha uma receita que, pelo tanto de letras usadas para escrever o nome de cada medicamento, vai me custar um mês de salário.

Na farmácia, a atendente coloca sobre o balcão todos aqueles frascos.

- A senhora vai levar?

- Tem genérico aí?

- Esse tipo de medicamento não tem genérico.

- Tenho a opção de não levar?

- Só se a senhora não quiser ficar boa.

Resposta sensata da moça, afinal a comissão dela depende do meu tratamento levado a termo com responsabilidade e obediência às orientações do médico.

No caixa, me senti vários reais mais pobre.

Seqüelas 2 - Mutação Genética

2008-12-01T12:01:00.000-08:00

A melhor tradução para o que aconteceu comigo pertence à minha irmã. Ao me ver transformada pela Síndrome de Steven Johnson, exclamou: "você virou um mutante!" É isso aí, eu sou um X-Men. Agora dá para entender porque a fixação pela fênix. Já vi a morte de perto, lutamos boxe por quase um mês. Ganhei por nocaute técnico.

Seqüelas - Síndrome de quê?

2008-12-01T11:37:00.000-08:00

Há seis anos tive uma crise braba de alergia que atende pelo pomposo nome de Síndrome de Steven Johnson. Tradução: farmacodermia - doença provocada por alergia ou intolerância a um fármaco (remédio). Basicamente, o que a síndrome faz é atacar todas as células boas, as mucosas ficam queimadas, o estrago é comparável ao de uma bomba atômica, explodindo de dentro para fora. Tanto tempo depois, quatro cirurgias no olho direito e ainda às voltas com as seqüelas, gasto um post do blog não para relembrar o pesadelo dos 18 dias de internação hospitalar, mas para registrar que continuo confiante na cura.

Mais um capítulo

2008-11-30T07:54:00.000-08:00

Tenho um outro blog, onde compartilho minhas tentativas de fazer literatura. Há meses, escrevo a história do príncipe Rajá, um garoto de quase 11 anos que mora em um palácio de ouro e prata, onde tudo é tão perfeito que seus moradores nem percebem que são prisioneiros da beleza. Um dia, Rajá decide sair para conhecer o mundo. Hoje nasceu mais um capítulo da história.

"Meu marido é o meu dinheiro"

2008-11-30T05:55:00.001-08:00

Da série, histórias que a minha mãe conta

Minha mãe nasceu em 1935. Nossa diferença de idade é o motivo pelo qual tenho um livro de histórias humano, falante, risonho e com cerca de um metro e cinqüênta e sete de altura, dentro de casa. As histórias que ela conta me revelam o mundo em cores que nenhum livro conseguiria criar, por mais criativo que seja seu autor. Dia desses, ela me contava que era uma moça rebelde, nos idos da década de 50, quando a boa educação - ditada pelo patriarcalismo, machismo e outros ismos da nossa sociedade - mandava que as moças fossem muito obedientes, muito recatadas, muito submissas. Como todo taurino que se preza, ainda mais uma que está bem na cúspide de Touro com Gêmeos, minha mãe pode ser um pouco de tudo, menos submissa. Ela me contava que aos 19 anos, morando no interior, filha de um dono de alambique que trazia as meninas na rédea curta e soltava os meninos-homens como bons predadores pela vizinha (a frase preferida do meu avô era "prendam suas novilhas, porque meus garrotes estão soltos", daí vocês tiram o tipo de homem que ele era, fruto do seu tempo), ela decidiu que queria trabalhar. Discute dali, discute daqui, eu vou, você não vai...meu avô dispara essa pérola do anedotário "machão do interior": "Você tem é de casar, ter filhos, cuidar do seu marido, moça direita faz assim". Minha mãe, que apesar de pequena é aguerrida desde nova, bateu o pezinho tamanho 35 no chão e revidou: "Papai, meu marido é o meu dinheiro. Eu sou independente, não vou ficar na sombra de homem nenhum". E não ficou mesmo. Criou duas filhas sem ficar na sombra do pai delas.

Escambo

2008-11-28T18:10:00.000-08:00

- "Informação! Informação! - anunciou ele para a sala apinhada de gente. - Viu? Bem que eu disse. É preciso diversificar. Diversificar! Não dá para vender gralhas para fazer cozido o resto da vida. Elas têm gosto de sapato. O cozido fica grosso feito mingau. Você já comeu gralha?
Richard fez que não com a cabeça. Disso ele tinha certeza absoluta.
- O que você vai me dar? - perguntou Old Bailey.
- Como? - Richard sentia-se como se estivesse pulando de lá para cá, tentando manter o rítmo do raciocínio louco do velho.
- Se eu te der a informação. O que você me dá em troca?
- Não tenho dinheiro. E acabo de trocar minha caneta."

(Trecho de Lugar Nenhum - Neil Gaiman)

O que as pessoas trocam pelas informações que dou a elas? O tempo? Um pedaço das suas próprias histórias? O que elas levam de mim em troca do que me oferecem? Pedaços da minha história...

Uma certeza

2008-11-27T16:56:00.000-08:00

A promessa de ano novo que fiz aos 14 anos, começa a se cumprir exatamente agora, em 2009. Ainda bem, porque se tivesse acontecido tudo isso em 1989, eu não saberia o que fazer com tanta informação.

Uma necessidade

2008-11-27T16:52:00.000-08:00

Tai-chi-chuan. Encontrar a graça e a leveza da garça, a força do tigre, a sinuosidade da serpente, a paciência da coruja... Percebo que para me adequar ao mundo dos homens, preciso aprender a viver como os bichos.

Uma leitura

2008-11-27T16:48:00.000-08:00

Lugar Nenhum (Neverwhere). Mais um Neil Gaiman. Estou quase fechando o ciclo. Dúvido que eu seja a mesma pessoa quando traçar o caminho até o fim. Para saber mais sobre o livro, clique aqui no site da Conrad Editora.

Piloto automático

2008-11-26T16:04:00.000-08:00

Tempos Modernos - Charlie Chaplin

Produção em série. O jornalismo tornou-se uma fábrica de idéias pré-moldadas. Mas me recuso a ligar o piloto automático.

Torcendo contra

2008-11-26T03:37:00.000-08:00

Da série, de ouvido atento às conversas alheias

Na fila da padaria, dois homens na faixa dos trinta e poucos, quase quarenta, conversam sobre uma manchete de jornal:

- Essa chuva em Santa Catarina 'tá demais, já morreu foi gente...

- E é no sul! Se fosse aqui, era porque nordeste é atrasado

- Espere a nossa chuva chegar e você vai ver

- e a Centenário, alagou ou não alagou?

- Acho que não alagou não. Um amigo do meu sogro tem táxi e ele disse que passou por lá e tava seco

- o prefeito não disse que ía fazer uma obra igual ali no canal da Vasco da Gama?

- disse, ali naquele canal precisa de um trato

- sei não... a Vasco da Gama vai alagar...

Saramago já disse tudo...

2008-11-25T16:08:00.000-08:00

Pensei no que deveria escrever hoje. Não que falte assunto. Sobram tantos que fica difícil escolher. Dos auto-biográficos aos arremedos de crônica da velha Salvador, - a província que se veste com roupas modernas, mas continua tão colonial quando da chegada de Thomé de Souza e seus jesuítas -, sempre há o que dizer.

O dia foi farto em acontecimentos no meu microcosmo jornalístico. O mundo desabou e foi reconstruído centenas de vezes ao longo da manhã e de boa parte da tarde. Em casa, um futuro cientista estuda dinossauros. Envolvida nas suas descobertas infantis, tenho a confirmação daquilo que já sabia: a manhã e a tarde passaram, assim como passaram todas as pequeninas dificuldades vividas nos dois turnos em que o sol tentou, a todo custo, brilhar por trás das carregadas nuvens da chuva de verão que lava a capital e o juízo, ou a falta dele, dos soteropolitanos.

Queria falar da baiana que foi deportada de Londres. Apesar de ter passagens para retorno previamente agendado ao Brasil, tios radicados e dinheiro suficiente para provar que, do alto dos seus 18 anos e muitos hormônios à flor da pele, não estava na velha Inglaterra para rodar a bolsinha nas antigas pontes sobre o Tâmisa, mandaram a menina de volta, sem direito a trocar nem o absorvente. Mas quem sou eu para falar de deportados, quando Saramago viveu constrangimentos na hora do embarque, em Portugal. O detalhe é que ele estava vindo para o Brasil.

Também queria falar sobre a chuva que já matou dezenas em Santa Catarina, mas diante das palavras de um dos maiores escritores do mundo, com a sorte de estar vivo e poder ser adorado em carne em osso, minhas palavras seriam apenas, palavras. Apesar da saudade de Florianópolis, o paraíso onde eu gostaria de viver, nunca conseguiria falar de uma tragédia brasileira da mesma forma que Saramago.

Imaginei escrever sobre a arte de blogar, que eu descobri há menos de um ano. Ainda sigo tateando pela rede, guiada pelo instinto mais do que pelo conhecimento técnico. Só que, José Saramago, mais uma vez, passou na minha frente. E com muito mais méritos: um Nobel, 86 anos de vida e Ensaio sobre a cegueira.

Resta-me dizer aos que tentaram acizentar meu dia, que eles fracassaram no intento. A luz está do lado de dentro e nada do que venha de fora vai conseguir apagar a chama.

Conceito: Gatekeeper

2008-11-24T16:54:00.000-08:00

Da série, Definições no dicionário da convergência

Porteiro do céu: São Pedro
Porteiro do Inferno: Cérberos
Porteiro do sonho: o escritor
Porteiro da vida, do cotidiano...: eu, jornalista

Gatekeeping: "...o editor do jornal providencia (apesar de poder nunca estar consciente deste fato) para que a comunidade ouça como fato somente aqueles acontecimentos que o jornalista, como o representante de sua cultura, acredita serem verdade"
David M. White

Tradução livre pelo senso comum: jornalista é um tipo de porteiro bem arrogante.

...e tudo isso porque hoje na redação foi lançada uma questão interessante de se refletir: "Nosso negócio é informação, informar é servir".

Conclusão zen-budista: há que se exercitar a humildade para bem servir!

Mudança de layout

2008-11-23T13:09:00.000-08:00

Quando este blog nasceu ele era rosa. A explicação para ele ser rosa está aqui, no post de apresentação. Amigos começaram a reclamar que era rosa demais, que feria os olhos... A vida, tão bela, tão insensata, também me fere os olhos vez por outra. E existem muito mais cores no mundo que o rosa. Haja cicatriz colorida no meu corpo, todas marcadas a fogo pela beleza-trágica da vida. Mudei a cor do blog para ferir menos. Ainda me sinto bem mulherzinha, mas vou discordar da Rita Lee, não sou mais tão cor-de-rosa-shock!

deus me dê sempre o dom do juízo...

2008-11-23T09:41:00.000-08:00

Do ato mais prosaico ao mais complexo da vida, lá estámos nós, seres humanos, julgando ações e gestos, os nossos e dos outros. Fiquei pensando nisso depois que me envolvi, involuntariamente, numa discussão cujos motivos já viraram poeira. Em dado momento da querela, alguém disse que "ninguém tem o direito de julgar ninguém". A bem da verdade, acredito que o direito que não temos é o de condenar os outros pelos seus atos. Salvo, logicamente, aqueles considerados hediondos (violência, estupro, pedofilia, assédio e tantas outras crueldades que certas mentes nem um pouco humanas concebem). Julgar, por exemplo, alguém que não aprecia um certo tipo de música e aprecia um outro que consideramos vulgar, com certeza nós julgamos. O que não pode ocorrer é condenar esse outro apenas por discordar do nosso gosto musical... Se não tivéssemos a dádiva do julgamento, jamais saberíamos separar, nos primórdios da humanidade, a planta que cura daquela que mata. A própria sobrevivência da espécie estaria ameaçada se as fêmeas não julgassem (reclamem com a biologia e não comigo) qual macho tem os genes mais saudáveis para gerar descendência e vice-versa. Um bebê, se não aprendesse desde cedo a julgar a ordem dos pais para que não meta o dedinho na tomada, certamente não viveria muito mais tempo. Houve aqueles que arriscaram se valia a pena, ou não, ouvir o conselho. O resultado foi uma choradeira bem sentida, queimaduras e a certeza, num subsconsciente infantil e em desenvolvimento, de que contrariar a ordem e meter o dedinho na tomada foi um erro de julgamento dos mais doloridos. Se formos enumerar quantas vezes por dia temos de escolher entre uma coisa e outra, "julgar" se é isto ou aquilo que vale a pena... Infelizmente, o destino nunca nos deixa a opção de ter isto e aquilo e mais aquele outro ali na prateleira da esquerda e por favor embrulhe tudo para presente. Viver é fazer escolhas, diz o ditado. Viver é julgar. Julgamos as nossas próprias escolhas o tempo todo, julgamos as escolhas alheias, principalmente as que podem nos afetar. O que nos falta aprender não é a não julgar, mas a não condenar. O que eu penso é problema meu e eu tenho o direito de expressar, de discutir, de opinar, assim como todos os outros também têm o mesmíssimo direito. Eu julgo aquilo que ouço e decido se concordo ou não. Foi justamente por um lapso histórico na capacidade de julgamento individual ou então devido a uma sábia manobra para que todos aceitassem, "julgassem", como corretas certas palavras perigosas, que um baixinho austríaco, impotente e com bigodes ridículos, levou o mundo a uma segunda guerra cujas marcas perduram mais de 60 anos depois. Quem me ouve, ou lê, também decide se vale ou não o esforço, o tempo perdido... O que não pode haver é condenação e muito menos censura. No caso de Hitler valia, alguém devia ter calado aquela criatura enquanto dava tempo. O que não pode haver, de maneira nenhuma, é falta de respeito. Há que se buscar no dicionário todas as aplicações e significados da palavra julgar. Juízo. Hummm, alguém dê juizo a essa menina. Que nunca me falte a capacidade de julgar...

Belas Maldições

2008-11-20T04:25:00.000-08:00

Da série, "essas leituras que você pensa ter tido"

Um anjo e o seu oposto perderam o anticristo na maternidade. As conseqüências do descuido e a idéia da criança concebida para levar o mundo à perdição, crescendo por aí sozinha, sem sofrer as boas e nem as más influências, são o mote usado pelos escritores britânicos Neil Gaiman e Terry Pratchett para contar uma versão hilária e muito particular do apocalipse. Aziraphale (o anjo) e Crowley (a serpente do paraíso) estão na terra há seis mil anos e não gostam muito da idéia de vê-la destruída. Os dois tenentes, de céu e inferno, precisam garantir que o plano divino e inefável se realize: que este mundo vire cinzas e dele um outro novinho renasça. O problema é decidir quem vai mandar no novo mundo, se o exército do céu ou se os comandados do inferno. Outro problema: nem o anjo e nem o demônio que tentou Eva querem um mundo diferente deste onde vivem há tantos milênios. Não é que eles não queiram obedecer seus superiores (inferiores no caso de Crowley), mas eles se apagaram ao mundo e às pessoas. A missão era muito simples, pegar o filho de Satã e trocá-lo de lugar com o recém-nascido do embaixador americano. O anticristo tinha de ser criado nos EUA - taí uma coisa que acho perfeita, em filmes sombrios como A Profecia ou em histórias bem-humoradas como Belas Maldições, o filho do Demo tem de ser sempre criado como americano. Sinal de que o senso-comum mundial (e não é pouca coisa) acredita piamente que todo mal vem sempre de lá. Hummm...nem todo mal, houve vozes dissidentes. Basta uma rápida olhada na história e salvam-se as almas de escritores, revolucionários, cantores, diretores de cinema, atores...Essa boa gente (qualquer dia escrevo um post sobre eles) salva a América de ser um colapso completo de banqueiros e senhores da guerra. Voltando ao livro, não terá a mesma graça contar o que aconteceu com esse anticristo criado longe das hostes celestiais e infernais. Sabe-se lá que tipo de coisas uma criança com super-poderes pode aprender sendo criada longe dos padrinhos divinos ou satânicos e totalmente entregue nas mãos da humanidade. Um dos momentos mais interessantes do livro, que mistura história, cotidiano e cultura contemporânea, é quando o demônio Crowley (fascinado em colecionar carros antigos) conversa com o anjo Aziraphale (colecionador de livros raros) e diz que nem o príncipe das trevas seria capaz de conceber algo como a bomba-atômica ou a inquisição. Em matéria de maldades, humanos dão de dez a zero no capeta. Vale a pena ler e descobrir que o armagedon está a um passo de cada um de nós, isso eu garanto. Também não vou dizer se o apocalipse acontece exatamente da forma que foi planejado, até porque, quem sou eu para dar pitaco nos planos inefáveis de quem me rege, guarda e governa?

Quem quiser saber mais sobre Belas Maldições, clique aqui.

A culpa é de alguém

2008-11-19T04:13:00.000-08:00

Alguém, entidade onipresente sempre que se precisa apontar um responsável, tinha de levar a culpa pela crise. Lógico, não seria uma crise de dimensões mundiais, derrubando bolsas em países onde nem se imagina que existem investidores estrangeiros, se diversos "alguéns" não fossem direta ou indiretamente responsabilizados pela queda do império americano. Duvido de verdade que tenha caído, mal e mal balançou nos alicerces. Mas, ao dividir sua crise, só sua, pessoal e intransferível, com o resto do globo, tio Sam garantiu longevidade por mais alguns pares de décadas. E a desculpa é perfeita: globalização, essa outra entidade onipresente que serve tanto para transformar o mundo na aldeia global de McLuhan, todos se relacionando felizes via internet, o mundo inteiro ao clique do mouse, quanto para provocar reações em cadeia toda vez que um presidente americano gasta mais do que devia invadindo o país alheio. Pois é, com a globalização dividindo as delícias da tecnologia e as agruras da crise, existe um alguém dentro de cada habitante deste planeta, até mesmo os ainda não-nascidos. Eu sou alguém, você que tem paciência de ler minhas mal-traçadas linhas também. Somos todos responsáveis pela crise. Claro, nós consumimos, nós compramos, mas ainda assim, não estamos gastando tudo o que deveríamos gastar. Você já trocou seu carro este ano? Não???!!!, Ora, então se não fez sua parte, não reclame da Ford ter dado férias coletivas para seus operários e nem fique triste de seu irmão, que trabalha na concessionária ao lado, perder o emprego porque o dono da loja alegou que estamos em recessão. Vamos gastar minha gente, vamos extorquir as últimas reservas deste planeta doente, é a única forma de matar a crise com um tiro no peito. Estamos em crise, mas o meu bairro virou um gigantesco canteiro de obras. Torres de luxo invadem o espaço antes ocupado por simpáticas residências com quintal e varanda. Mas estamos em crise e me pergunto se as pessoas que lotam os estandes de venda dos novíssimos prédios da Vila Laura, ávidas por garantir seu pedaço de paraiso com salão gourmet, sauna e salão de festas, sabem disso? Me pergunto também quantos meses faltam para o presidente fechar a torneira do bolsa esmola, ops, bolsa escola e anunciar comovido para toda a nação que: Um, ele não sabia de nada; dois, ele nunca pensou que a crise chegasse ao Brasil, afinal somos uma economia forte; e, três, ele sente muito pobres do país, mas terá de dar um freio nos projetos sociais porque precisamos injetar dinheiro em algum fundo perdido internacional para ajudar os Estados Unidos a sairem da crise. Coitada da classe média americana. Li em algum lugar, ou foi um colega de redação que comentou, que a crise se torna realmente grave para eles quando a classe média de lá precisa abrir mão de um dos três carros da garagem. Pois é, e você, caro leitor, nessa casquinhagem, sem querer trocar seu carro, sem querer comprar seu apartamento de altíssimo luxo no Horto Bela Vista, deixando automóveis novínhos da silva encalharem nos pátios das concessionárias, desempregando o irmão vendedor do seu vizinho. Que papelão heim, se recusando a participar da lógica que comanda nossa sociedade autofágica e totalmente centrada na relação "compre mais que fabricamos mais e assim garantimos seu emprego. Quanto ao planeta, não se preocupe, vamos invadir Marte antes que os marcianos nos invadam"!

P.S.: A título de informação complementar: não troquei meu carro porque nunca tive um e mesmo que tivesse, de pouca serventia ele me seria, pois não sei dirigir, portanto, sim, eu sou um dos alguéns culpados pela férias coletivas da Ford.